Я создаю ее из тех,
Кто дарит тело за монеты,
Кто новых шьет солдат наспех
Из тряпок старых для вендетты,
Из перекрестков и дорог,
Пощечин, слез, прощений, веры;
Я создаю ее из строк,
Но не вмещается в размеры.
Она уходит от меня
Под утро, после чашки кофе
Оставив легкий аромат
Как знак, что я на что- то годен.
Мне остается тишина,
А в ней таится лик химеры.
За все есть плата и цена,
Еще-б себе не лицемерить...