Их было восемь...

Натальяморозова
 Из цикла МЫ               
 
            **

Мы все хотим пожить не абы как бы,
чтобы солнце грело и нам светило,
чтоб на столе - по меньшей мере крабы,
а над столом - не дуло и не лило.

"Какой паштет, вино вам или рыбу?" -
мечтает каждый, да и по праву.
И даже золота найти большую глыбу,
и всласть пожить, покушать на халяву.
 
Но не бывает каждому удача,
кому - отходы, кому - лачуги,
на миллион один лишь побогаче,
а остальные - с фигою подруги.

Но я себя утешу светлой думой:
мы все ТАМ будем, и все на равных,
пусть был бичом, а тот товарищ - Трумэн,
пусть ты - из левых, а я - из правых...

Ворота настежь, все стремятся в кущи,
никто не хочет в обнимку с адом.
А впереди - рубаху кто-то рвущий,
а позади - парнишка с автоматом.

Голым-голо, кругом репья и камни,
преддверье рая, коленки стерты.
И не подкупишь, не пугнешь ментами,
когда укажут на тебя, - что вор ты.

И Дантов ад покажется периной,
а в круге восемь совсем не страшно.
Там будет вор и прима-балерина,
и наш правитель. Но все не важно.
 
За кругом круг - водоворот над бездной,
тебе не страшно, тебе щекотно!
Так смейся, шут, теперь тебе полезно
Рыдать без слёз, смеяться  до икоты...

Их было восемь. Все под стать друг другу.
Один седой, другой совсем заумный,
четвертый барин, третий гнется в дугу,
чтоб не убили тихой ночью лунной.

А пятый был и будет попугаем,
шестой уже не чувствует себя,
седьмому снится баня, в ней он парит
свои мозги, народ, так пар любя…

А о восьмом поведаем особо.
Отдельный случай малому выпал.
Он с детских лет болел и очень робок,
а потому и соль на раны сыпал.

Чем солоней, тем близким он дороже,
чем им больней, тем он суровей к ним.
И что-то там написано на роже,
не разглядеть, он тайный пилигрим...

Вот выпал снег, укрыл от глаз пороки.
Товарищи не выпали в финал.
Уже прошли, уже проходят сроки,
которые Господь им отпускал.

Их было восемь, все как на параде.
Остался воин - один, не в поле.
Он воевать намерен даже сзади,
пока его волною не накроет.

Воюет он, а мельницы все машут,
срубая головы, и катится его.
Кипит котел с остатком адской каши.
Ему до рая очень далеко...             
                ***
                30 ноября 2006 г.

                Памяти Вл. Высоцкого