...а уж как за правым-то плечом - тьма...
да за левым - свет...
и не ври мне, я знаю сама,
а что есть у меня,
и чего - нет...
а и есть у меня - маленькая душа,
нездешнее, вечное чудо,
невесомая, странная, и так хороша...
вот только не знаю - откуда...
а ещё живёт там такое - сердце,
беспокойный, ранимый комок,
и всё бы ему - растаять иль хоть согреться,
да чтобы обидеть никто не смог...
и, будто мало мне подселенцев -
вся такая правильная, как букварь,
верховодит там беспощадная тварь,
так вот от той - никуда не деться...
Столько народу, но вот - спелись как-то,
дудеть научились в одну дуду,
бывает, конечно, собьются с такта,
но чаще, однако, живут в ладу...
Но я - увы - не терплю компаний,
мне часто хочется - тишины.
А тут - то сердце у нас буянит,
то душу-плаксу терзают сны...
А то на этих, что за плечами,
находит некий прекрасный бзик,
и начинают - сверкать очами,
махать крылами, слагая стих...
Ну, увлекутся, чего-то пишут,
ни ночь ни чуя, ни взвидя дня…
...Потом - опомнятся, ищут-ищут,
зовут да кличут - а нет меня…