Что ты творишь руками своими, что?
Умри, прекрати же, завтра наступит Март.
Знаю, ушёл бы ты, мигом бы ты ушёл,
Да только не в силах я тебя так прогнать.
Давай-ка о наболевшем? Дай погадаю.
Тёплой ладонью больно коснусь запястья.
Какой ты короткий, печальный, безумный февраль...
Февраль, расскажи про счастье.
Ты ведь его не знаешь, ты не знаком с ним, а всё же
Что-то бормочешь то громче, то слаще, то тише,
И счастье, которого нет, морозом ползёт под кожу...
Февраль понимает, что он всего-навсего, лишний:
Январь не приня'л череду теплеющих дней,
Март не желал испачкать в снегах весну.
Спи же, Февраль, засыпай, ну, давай, скорей...
Лучший способ забыться, лютый, это уснуть.
Я знаю, что тебе снится, нет, это не Март...
Он не для тебя, вы слишком похожи, Февраль,
Я знаю, что снится тебе, не даёт тебе спать -
Пронизанный цветом белой акации Май.
Странный, предлетний, звонкий, извечно юный,
Со студёными реками, во всей их нагой красе.
Он предвестник жары, зачем ему твои вьюги?
Ему ты не нужен вовсе, не нужен ему.
Совсем.
Что ты творишь своими руками, что?
Пора засыпать, завтра наступит Март.
Он в пути, он близко, Февраль, он уже пришёл.
Пора засыпать, лютый, пора засыпать...