Эта Муза такое порой наплетёт,
Среди ночи поднимет, расскажет о море.
То куда-то на север далёкий зовёт,
А то вечером за руку тащит вдруг в горы.
Да, бывает, мы с нею шампанское пьём,
И за полночь, бывает… потом расстаёмся.
И в четыре руки строчки пишем вдвоём,
Всё бывает, бывает в обнимку проснёмся.
Эта Муза, бывает, проплачет всю ночь,
А о чём? Бросит: то, мол, есть женские тайны.
Утром смоет следы её плачущий дождь,
Слезы в строчку, я знаю, они не случайны.
Мы с ней ночь эту делим и пишем стихи,
И в полёте фантазий рождаем поэмы.
Мне мерещатся с ней… вековые грехи,
За героя решаем по жизни дилеммы.
Эта Муза…