Он был поэтом, а ещё хирургом,
Талантливым от Бога или чёрта,
Ложился спать с десятого окурка,
Всё пальцами выстукивал чечетку.
Бывало, обхватив седой затылок
руками, отходил Он от работы
И думал: «Как назвать их золотыми?
Когда я ими делаю аборты!»
Она была изящной и манерной,
И не звалась пока ещё женою,
Когда, перед счастливою карьерой,
Полоски две легли двойной сплошною.
И встретились они. Банальный случай.
Бывает так, что чья-то жизнь мешает.
Не мне судить, что хуже, а что лучше,
Пусть это в небесах Господь решает.
На молодой животик положил Он
Холодную присоску стетоскопа,
Послушал и сказал два слова лживых,
Которые Её загнали в стопор.
Два крохотных, малюсеньких словечка,
С огромной силой всех ночей бессонных,
Он тихо произнёс: «Стучит сердечко!»
…«Я жду Вас в десять, в операционной.»
А в 10-20, счёт своим победам,
Пополнил Он, и спал покрепче ночью.
Он был хирургом и большим Поэтом,
Талантливым от Бога, это точно.