У неизвестного поэта
На все вопросы есть ответы
Везде в И-нете он вещает,
Да вот, никто его не знает
Приходит он домой с работы
И начинаются заботы -
Покушать, выпить, покурить,
И поскорей стихи творить
На вид, как старые штиблеты -
Лежат в тарелке две котлеты
В наличии пОчатый пузырь,
На всякий случай нашатырь
Табачный дым стеной стоит
На нем, кажись топор висит
Во рту совсем не сладкий привкус
На подоконнике загнулся фикус,
Который он не поливал
И все бычками удобрял.
В такой привычной атмосфере,
В злой, саркастической манере
Поэт творит по вечерам
На зло всем творческим врагам.
Витает с музой в облаках,
А сам на кухне в труселях
Пристроив ж…пу на диван
Глядит в мерцающий экран
Слова ложатся ровно в строчки
От первой буквы и до точки
Стучит по «клаве» словно псих
И вот родился новый стих!
Шедевр!, Пушкин просто ноль…
Но выветрится алкоголь
И сразу видно в свете дня,
Что вышла полная фигня
На пару дней наступит кризис
Кошмар, конец, апокалипсис
Бездарность! в пору лезть в петлю…
«А может лучше соченю?»
Как яркий луч блеснет надежда
И у поэта, как и прежде
В душе фанфары запоют
И музы тоже тут как тут
Злой рок замкнул порочный круг
Но может быть когда-то, вдруг?
Я стих хороший сочиню,
А не обычную фигню.