***

Подсев на одноразовые мысли,
Мозг растерялся. В смешанине чувств,
Не находя ни выхода, ни смысла.

В не самом важном из искусств,
приобретая навык. Обертоном
Участвуя во всех полутонах
В итоге, неизбежно, заплутав,
в трёх соснах и четырёх стенах.
Рисуя только тенью на стене картины.

Вчерашним днём, вцепившись в провода,
Которым  лифт в один конец да паутина -
Все, что имели проиграли в города.
        Один – один.             
                Среди картин.

Автопортрет с закрытыми глазами,
В котором нет ни на секунду сходства,
Да только механизм воспроизводства.
Не представляет из себя искусства,
Не собираясь провисеть там вечно,
Как свет свечи закончится под свечкой –
Там, где и было густо, станет пусто.

Но, находясь в твёрдом уме и здравой скуке,
Прогнозы обещают потепление,
И если не смотреть в окно, а в календарь,
То можно примириться с этим мнением.

Да не об этом. Возвращаясь к чувствам,
И, пропустив стакан, за ним строку…

А почтальон всё отправляет письма,
Не разбираясь в том, «куда», «кому».