Снится мне сон: я стою средь зимы, без любви,
Проклятый Богом ли, чёртом ли - просто не знаю.
Слышится голос: - Сорви эту Розу! Сорви!...
Я не могу, и в бессилии руки свои опускаю,
И на колена встаю перед ней, под смешки дураков.
В них даже зависти нет; их беспечное хамство
Грязью своей не коснется полночных стихов,
Край, где алмазно сияют миры и пространства.
Счастлив и тем я, что ночь мне подарит опять
Лучший из снов своих, сваренных старым снотворцем.
Месяц поможет мне таинство сна охранять
И не позволит увидеть болтливому солнцу,
Как лепестки осыпаются тихо в ладонь;
Я прижимаю их к сердцу - и отогреваю,
Сердце сильнее стучит, высекая огонь,
Нежная плоть лепестков на глазах оживает...
Так и кончается сон: я стою среди долгой зимы
Проклятый Богом ли, чертом - доныне не знаю...
Розовый Цвет укрывая от ветра и тьмы,
В теплых трепещущих птиц лепестки превращаю...
...Сбудется сон........