Пройдёт и это, мой хороший, –
мне зашептать по силам боль…
А пустоту оставить в прошлой
стеклянной осени позволь.
И все подробности разлуки –
в пространстве скомканных времён…
Пусть оживают в доме звуки
ещё не названных имён –
смешных – любимая, любимый...
поскольку в прозвище любом
есть чьё-то маленькое имя,
в котором прячется любовь.
Как дерзкий март в метели снежной,
как солнце в плотных облаках.
Как мир, огромный и безбрежный,
весь уместившийся в руках.