Я люблю это город с седыми дворами
прокуренными домами
проигранными словами
сбитыми прицелами знаний.
Я люблю этот город, который -
интеллигенция, наша культура
который -
дожди, туманы, тлен, литература.
Этот город, в котором столько из нас пропали,
в белые сумерки кидает детей своих маленьких.
Пропавшие не вырастают.
Врастают мечтами в экзистенцию
и исчезают рассветами, не отвечают
больше на звонки с "ты должен",
потому что больше нет долга, только желание
переболеть невскими камнями в сердце как кризисом
самого усреднённого возраста, как насморком
и горлом в самый разгар лета.
Вот только вместо врачей и припарок -
колёса с маркировкой "печаль", "сострадание",
"музыка крыш", наконец...
Не помогает. Никто не спасётся из тех,
кто утром за хлебом и - в поезд.
Невозвращенцы из внутренней
Монголии, которая обернулась [не слишком]
внешним Питером...
22/25.02.2013