Как ветер играет бумажной страницей
Из книги на столике летней беседки,
Так и я всё стараюсь душой прислониться
К мирам, где загадочно вьются виньетки.
Знакомясь, в глазах мы читаем интригу.
Не бывает судьбы, что имеет аналог.
Один человек - словно толстая книга.
А другой - лишь страница цветного журнала.
Как ветер играет бумажной страницей,
А читатель не сразу на ней видит суть,
Так и я понимаю, как прекрасны ресницы
Твои, но не знаю о чувствах ни чуть.
Сорваться пытались с растрёпанных чувств
Слова, словно листья страниц, разлететься,
Цепляясь за краешки замкнутых уст...
Но так и остались дрожать где-то в сердце.
(Москва, 2000)