Собирается реальность по кускам,
Оборачивается святыней бред,
И становится понятным даже вам,
Что в России был еще один поэт.
Все со временем становится ясней:
Звезды, розы, грозы и шипы.
Даже если ты арап или еврей,
Убираются веночками гробы.
Все становится спокойно на места.
Не читается и хорошо, что нет,
Но стоять на карауле у поста,
В общем, прибыльно и можно много лет.
Все предания, вся ложь сохранены,
Пересказаны, увязаны в тома
Для культуры, для народа, для страны,
Для истории, для сердца и ума.
Анекдоты, пересуды, пустячки
Заспиртованы и можно подсмотреть,
Как он шутками спасался от тоски,
Как похабничал, не смея умереть.
С тем болтал, с той спал, у тех бывал,
В этом доме проиграл пальто,
Но никто и никогда не отыскал,
Как и где ему являлось то,
Что когда-то называлось Божество,
Что раздвинуло случайную судьбу,
Без которого все странствие его
Превратилось бы в пустяк и похвальбу.