Она, глупая, маленькая, между крылышек мотыльков
Била ногтём, а они, трепетая,
Летели, уже не радые, на огонь
И сгорали.
Сколько жестокости, сколько наивной радости было
В прижатом к груди подбородке, ладошках, глазках...
Странный творец на свету расплескал свои краски -
В белых жгутах косы горела калина.
Кто-то, не пожалев, бросил под ноги сгоревшую птицу ей:
На, смотри, что творишь, не стерев с лица молоко.
Пропаленным крылышком-бритвой гладил по коже её соловей
С распахнутым клювом и оголённым хребтом.
Ножки затопали, в глотке забилось сердце, а с ним визг,
Локтём скинута лампа - темно. Кому-то спасение.
Кто-то за руку взял и сипато промолвил:тссс...
Не заставляй гореть, раз отвратны плоды горения.