Эта ночь,серой галкой
свалилась в предместие города...
Теплой байковой шалью накрыла
бревенчатый дом...
Промелькнув в затрапезном халате,
с оторванным воротом
Вновь нырнула в кабак,
за ближайшим к квартире углом...
А в дыму кабака ,
ночь вальяжно расселась за столиком,
Бармен молча принес со слезой запотевший бокал...
Невзначай завела разговор с записным алкоголиком....
Тот же пьяно в ответ на вопросы
башкою мотал.
Но она не скучала,
она наслаждалась гитарою.
Той,что в дальнем углу ,
истязал молодой гитарист.
И она не казалась ему,
не потертой не старою..
Ночь его позвала:
-Эй,Маэстро!Позвольте?Артист....
И с гитарой своей ,
он осел за проплаченным столиком...
Жизнь летела вперед,
и сменялись десятки ночей...
Он не свой и ничей,
Но с дежурным засаленным стольником...
Одинокий Артист....
Вечный сон с амфиладой свечей...
Не завидная ,скажешь судьба?
И немножечко странная...
Стол,гитара,свеча,
не совсем молодой гитарист...
Жизнь, немного горба ,
Ночь, походка немного усталая...
И все тот же кабак...
На эстраде, все тот же Артист...