Я знаю, что в незыблемой тиши
несбывшегося тени снами бродят.
За сорок – значит некуда спешить.
И манна звёздной пыли на исходе
в созвездии растоптанных калош…
И редкий свет – всего лишь отраженье
мегапарсеков «было». Сказка-ложь.
Неверие, бессмысленность, терпенье…
Луна, разменянная, в отраженьях луж.
Сюрреализм или знаменье свыше:
не первый, пьяный, тот, который муж
равно, как первый, что уже не дышит.
Ничто нигде не вспыхнет, не вспорхнёт,
не засияет… И предельно ясно,
что в черноте загадочных пустот
один лишь Светоч, да и тот – несчастный.
вдохновило
http://www.stihi.ru/2013/02/05/4947