. . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . . Анне
Бродят мысли в черепной коробке -
Что позволит вечно юным быть?
Мне б кричать о времени неробко,
Только суть вся - если б, да кабы.
Знание всегда неторопливо,
Вечность не приемлет суеты.
Перед ней мальчонка я сопливый,
Требующий смысла и еды.
Может быть, по замыслу Вселенной,
Мне гадать на пыли мотылька,
Чтоб сравнить себя с юдолью тленной,
Фразой смерти, взятой с потолка,
Что навис над сумрачностью склепа
И молчит: « To be, or not to be…».
Жизнь мила, а смерть всегда нелепа.
Но её возможно ль полюбить?
Сможет разум с этим согласиться?
Можно ль вырвать жизни из оков,
Где сгорают в платьицах из ситца
Над кострами тучи мотыльков?
Просто пойте – шейте сарафаны.
Просто шить, и в этом счастья код.
Что мне мыслить, знают и профаны:
«Радостно встречайте каждый год!»
Колет только боль без остановки,
Я протыкан звёздною иглой.
Смерть стоит за каждою обновкой.
Что сокрыто за безмерной мглой?
Обелиски в мраморе, граните ль
Или деревянный русский крест?
Тихо плачет ангел мой, хранитель,
Шумно звёзды падают окрест.
2013.