Это отвратительно.
Нырять в себя и не находить там ничего, кроме пепла и копоти.
В моём сером, заброшенном городе, рано гасят фонари.
И вроде бы тепло, и распускаются цветы, но не у меня в душе, увы.
Во мне распускаются рваные рифмы, и даже порой нескладные.
Я устала от собственного маскарада и пустоты.
Мне остаётся только вытягивать из себя стихи и ждать весны.