Мне дела нет о чём поют кометы,
Зачем на проводах повисла грусть...
Я так же,как тогда рисую мелом.
Багряной крови больше не боюсь.
Трясутся руки.Может я устала?
И будто море у меня внутри,
Ему мешают рёбра,места мало.
Соль разъедает всё в моей груди.
Мне дела нет, когда апрель настанет,
Когда сирени куст подарит аромат.
Пройдут года. Меня может не станет.
Вновь в атмосфере будет перепад.
Крик птиц ,как звон монет раздастся эхом
По подземелью грязных человеческих страстей.
И разольётся счастье тёплым светом,
Без тусклых слов и приторных затей.