Я с Музой расхожусь.
-Ещё один! Потрёт зоил, к тому причастный, руки.
Зря радуется,- я ведь уходил,
Уже не раз.
Но творческие муки,
Опять мне в пальцы тыкали перо,
А лист бумаги на столе ждал часа.
Ушедший поезд, снова на перрон,
Всегда вернётся, хоть и вдаль умчался!