В человечьем мясе, в объедках быта
потеряться легко – вот уж угол – как угол,
вот уж кров и корова одним копытом
мёрзлый север скребут, но не сыщут юга.
Я шарахаюсь в дебрях чужих пантомим,
слыша крики – взбираясь по ним к вершинам
пониманья того, что повсюду гоним,
что кровать холодна – пока в ней лежим мы…
Всяким врытым столбом продырявлен свет…
Кто-то, выдавив фразу, начистит зубы
и по зеркалу станет гадать, в чём нет
сходства с воздухом, в нём отражённым скупо.
Я бреду по дороге к себе – в себя.
Незнакомые здания ждут участья
безнадёжного взгляда – ведь их судьба –
кем-то пойманный кадр делить на части.
Впрочем, глаз привлекает не бегство черт,
не смешение красок в густой палитре,
а возможность забрать то, чего вроде нет,
но в избытке живёт в детском сне и молитве…
Это – я под окном, это – я у реки…
Металлический воздух в груди – не ковок.
В гуще чьих-то теней я – движенье руки,
выносящее смысл из назойливых скобок.
07.11.2012 г.