Я написал стихи во сне.
Проснулся в прозе растворился.
И сколько в памяти ни рылся,
Стихов тех не было во мне.
И не предвиделось вовне
Ни в отдалении,ни возле.
Как будто не было их вовсе.
Как будто разошлись круги
Над головами строф-младенцев.
Брожу,шепчу:Так что же делать?
Я много напишу других,
И о труде,и о весне,
И о любви и о печали.
Но вдруг невольно замечаю:
Вся жизнь моя-стихи во сне.