в нашей квартире –
дубовый паркет
помнит воск...
ветер с Невы-
так же свеж,
разъедает в рыжины
гнутые прутья балкона
и ранний не Босх –
в той же манере
висит над диваном
пружинным...
те же залысины –
в вытертом круге ковра...
бра – весом медным –
льет свет невесомый
из кухни...
ванты ослабив –
пылится на полке
корабль...
и miserable ...
как от голода –
датами пухнет...
даты потерь...
в шторах спальни
не спрячется – сон...
слон не войдет
к бледной Наде,
не скажет с поклоном:
-Цирк в нашем городе ...
клоунский аттракцион !
книга открыта ...
но кто прочитает
про клоунов...
даты потерь-
самой преданной в мире
любви...
самой – пресамой...
любви нежной бабушки
к внучке...
зеркало помнит...
и каждой морщинкой
кривит:
бедная :
я...
мне -
и взрослой бы тоже
«на ручки»...