Вышел новый номер футуржурнала "Тело Поэзии" на Мегалите - №1 - 2013
http://www.stihi.ru/2013/02/18/9685
с участием Владимира Климова.
"Тело Поэзии" выросло из простого вордовского файла как из детских штанишек.
Интересная верстка с большим количеством иллюстративного материала и наличие двух разделов "Поэзия" и "Проза" поднимают журнал на высокий профессиональный уровень.
Редактор журнала "Тело Поэзии" на Мегалите,
Татьяна Зоммер
Обложка журнала: Надя Белякова, Татьяна Зоммер
Футуржурнал "Тело Поэзии" на Мегалите № 1 - 2013
____________ ОГЛАВЛЕНИЕ ____________
============= ПОЭЗИЯ =============
ВЛАДИМИР МОНАХОВ / Ан. Вознесенский Я - зэка языка! http://stihi.ru/2012/03/10/1688
плаги-АРТ с палиндромоном http://stihi.ru/2013/01/27/3913
ТАТЬЯНА ВИНОГРАДОВА / Вечность - посеребрённая тьма http://stihi.ru/2013/01/30/645
НАСОНОВ АНДРЕЙ / Жёлтый кошачий глаз окна http://stihi.ru/2013/01/29/11563
Сон надвигается… http://stihi.ru/2013/01/29/11699
ТАТЬЯНА ЗОММЕР / мозг - мост http://stihi.ru/2013/01/28/9624
на голом тонущем титаник-джигурьбе http://stihi.ru/2013/01/28/8418
АЛЕКСАНДР МАНСУРОВ / Самолёты http://stihi.ru/2013/01/22/4195
Витилиго http://stihi.ru/2013/01/28/5570
Бессомнения http://www.stihi.ru/2013/01/28/5677
ЙЫВАН МИТРИ / саша http://stihi.ru/2013/01/07/3229
(Й. Митри, К. Эммерих) Сабрина http://stihi.ru/2013/01/12/10547
АЛЕКСАНДР ГУМЁННЫЙ / матрица присутствия http://stihi.ru/2013/01/14/4386
матрица отсутствия http://stihi.ru/2013/01/20/6987
сегменты тела http://stihi.ru/2013/01/12/10471
НАДЯ БЕЛЯКОВА / 1 января http://stihi.ru/2013/01/15/3807
Красивый слон http://stihi.ru/2013/01/15/9950
СобачкаSOS http://stihi.ru/2013/01/01/3146
КРИСПИ / кессонные песни на берегу неба… http://stihi.ru/2013/01/16/369
двенадцать времён года - неvенок неsонетов... http://stihi.ru/2013/01/30/11968
БОРГИЛ ХРАВАНОН / Mirror in mirror http://stihi.ru/2013/01/24/11974
Почему у тебя сегодня убитый взгляд? http://stihi.ru/2013/01/27/6527
Братьям! И сёстрам http://stihi.ru/2013/01/23/12248
ЖАННА БУРЛАК / Ты веди себя так… http://stihi.ru/2013/01/21/12187
Две затяжки и кофе без сахара http://stihi.ru/2013/01/21/12151
Стакан наполовину пуст http://stihi.ru/2013/01/21/12233
Девочка - становится - взрослее http://stihi.ru/2013/01/04/9731
А люди иногда… http://stihi.ru/2013/01/30/7505
АЛЕКСАНДР САВОСТЬЯНОВ / Страсти брянского леса http://stihi.ru/2013/01/02/56
Следы. Брахиколон http://stihi.ru/2013/01/08/6919
ВЛАДИМИР КЛИМОВ / стужжо… з'лотость http://stihi.ru/2013/01/29/6470
ИГОРЬ КОНОВ / Стеклянный дом или жить чтобы жить http://stihi.ru/2013/01/30/1646
БОРИС СОЛДАТОВ / Туарег Агджа http://stihi.ru/2013/01/16/1166
ВЛАД АНДЕГРАУНД / appy new year http://stihi.ru/2013/01/04/8079
===== ПРОЗА: ритмическая, короткая, манифесты =====
СВЕТЛАНА МАРИНСКАЯ / Небесная пирамида http://stihi.ru/2013/01/08/9780
ВЛАДИМИР МОНАХОВ / Старик Фицджеральд и Смерть http://stihi.ru/2013/01/16/2064
Воспоминания бога http://stihi.ru/2013/01/24/4652
АЛЕКСАНДРА КУДИМОВА / без начала и конца http://stihi.ru/2013/01/07/11430
ТАТЬЯНА ЗОММЕР / Свобода творчества http://stihi.ru/2010/02/09/4335
Ленин, мавзолей и вороны http://stihi.ru/2010/11/07/2009
ДАРЬЯ ОВСЯННИКОВА / В конце зимы http://stihi.ru/2013/01/19/7320
ТАТЬЯНА ВИНОГРАДОВА / Чашка кофе http://www.stihi.ru/2012/08/31/3634
Ветка на фоне неба http://www.stihi.ru/2012/07/28/4589
ВЛАДИМИР КЛИМОВ / Я-зык. эстманифест-1 http://www.stihi.ru/2012/04/20/7737
АЛЕКСЕЙ ЗАРИН / Персональный манифест трансгуманиста http://stihi.ru/2013/01/11/6707
Рекомендую: ВСЁ !!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!!
Редактор журнала "Тело Поэзии" на Мегалите,
Татьяна Зоммер
_____________________________________ ПОЭЗИЯ ______________________________________
ВЛАДИМИР МОНАХОВ
::::::::::::============:::::::::::::
плаги-АРТ с палиндромоном
http://stihi.ru/2013/01/27/3913
Мой, друг, не верь,
Не бойся, не проси,
Коль нищетой до
Ниточки облапали.
О, ДУХ, КАК ХУДО
И СУРОВО ВО РУСИ,
Где гены денег
Паханы захапали.
::::::::::::============:::::::::::::
Ан. Вознесенский Я - зэка языка!
http://stihi.ru/2012/03/10/1688
*
поэты
цыкают
на Бога
кончиком
русского
языка
*
все слова
зажаты
языком
поэта
===================================================
===================================================
ТАТЬЯНА ВИНОГРАДОВА
::::::::::::============:::::::::::::
Вечность – посеребрённая тьма
http://stihi.ru/2013/01/30/645
К ВОПРОСУ О ВОЗЗРЕНИЯХ СОВРЕМЕННОЙ ТЕОРЕТИЧЕСКОЙ ФИЗИКИ
НА ПРОСТРАНСТВЕННО-ВРЕМЕННОЙ КОНТИНУУМ
Вечность – посеребрённая тьма:
летит, летит, летит
из ниоткуда в никуда.
Тёмная материя.
Стрёмная мистерия.
Тёмная энергия –
без рифмы вообще.
…Мёртвых больше, чем живых.
Темнеют в тишине.
Тоска камня, не ставшего ветром.
Тоска ветвей, не нашедших своих дерев.
Серебряные угольки звёзд.
Капли огня.
Оказывается, Вселенная
на девяносто процентов состоит из
не-разбери-пойми-чего.
Его не видно, но оно существует.
Его – «тьмы, и тьмы, и тьмы».
(Князь Тьмы кристаллизуется из грязи в князи.)
Параллельные вселенные.
Ветвистые вселенные.
Пузырчатые вселенные.
– А может, просто:
деревья под дождём,
на лужах пузыри…
Узри!
Пока живёшь – звезда.
Потом – лучи: тот свет.
В конце концов (Молчи, молчи!) –
в конце концов, конца, быть может, нет?
…Посеребрённая тьма.
Дождь.
И рассвет.
================================================
================================================
АНДРЕЙ НАСОНОВ
::::::::::::============:::::::::::::
Жёлтый кошачий глаз окна
http://stihi.ru/2013/01/29/11563
Жёлтый кошачий глаз окна
ночь непролазная для взгляда
на крыше уши вентиляционных труб
а ты зрачок
всем телом впитываешь тьму
раскладывая её
на свет и чёрное ничто
стоишь недвижно
и ночь проваливается в тебя
и помещается вся без остатка
в душе-улитке
она тебя всосёт
из внешнего обратно
как ключик в скважину замка
и провернёт и вывернет
и ты почувствуешь
как летит окно
над промелькнувшей мыслью
над звёздной пропастью
и только с улицы смотрящий скажет
кис-кис усатый
куда бежишь
и млечный путь нальёт
::::::::::::============:::::::::::::
Сон надвигается…
http://stihi.ru/2013/01/29/11699
Сон надвигается…
Птица летит хвостом вперёд.
Туча закрыла полнеба,
как мамина занавесочка
и застыла
над тайной притихших домов,
над инфракрасным свечением тел.
Вслушиваюсь в печаль,
нажав на клавишу-дверь
утопающую в темноте.
Скрип ушёл сигналом
в открытый космос,
искать живых
Где-то здесь было…
Что-то такое… знакомое…
Мячик или обломок бритвы,
а может спичечный коробок
с обугленным тельцем жука.
Время – это тихий пожар.
Птица летит хвостом вперёд,
а жизнь никогда.
Но сон надвигается
и ты видишь недостроенным дом
в котором прожил уже двадцать лет.
==================================================
==================================================
ТАТЬЯНА ЗОММЕР
::::::::::::============:::::::::::::
мозг - мост
http://stihi.ru/2013/01/28/9624
мыслящие глаза вселенского жонглера
пляшущие в руках глазные
яблоки
мы блоки
мозг - мост
камера
работающая в
акробатическом режиме
на перманентное
получение плавающей картинки
передачу информации
в
творческую лабораторию головного мозга
переработку точечного визуального
поплавка
в вербальное уравнение
всеобщей
доказательной базы
........
вынесенный за общие скобки
собственный
точечный
мозг
пробивается
по общему
мосту
молнией катарсиса
плещет щедрой
десятикратной волной
(из) глаз..
::::::::::::============:::::::::::::
на голом тонущем титаник-джигурьбе
http://stihi.ru/2013/01/28/8418
сегодня ночью выключаем
сеть компьютера
включаем коллективный мозг
встречаемся в мыслительной вселенной
как в коллективном теле сна
сомнамбулой на ощупь
пробираюсь к месту встречи
на голом тонущем титаник-джигурьбе
держась за
руки
ноги
...
погружаясь дружно в воду
спускаемся на лоно
распаленной
сковорды вулкана
вода шипит
мы что-то
говорим в ответ
но слов космических
на общем языке
пока что как стихи не разобрать
- неизучаем -
...
и не надо
=======================================================
=======================================================
АЛЕКСАНДР МАНСУРОВ
::::::::::::============:::::::::::::
Самолёты
http://stihi.ru/2013/01/22/4195
где-то там
там-да-там
под грохот там-тамов
самолёты летят по делам
самолётов ждут дома
машут крыльями
теряют перья
в туманах снов
лучами проторены линии
идите на свет
идите на свет
идите
нас вет-
ром уносит теперь навсегда
навсегда
и нас уже нет
а на земле
подставят ладони дождю
нищие
и облака обронят тысячи
лепестков горя
у моря
корабли ждут у моря погоды
кораблей нигде не ждут
одиночки
ставят тире и точки
всё уносится в ветре
что есть всё
что уносится в ветре
корабли идут спать
::::::::::::============:::::::::::::
Витилиго
http://stihi.ru/2013/01/28/5570
собранные по осколкам
воедино по лоскуткам
украшены фантиками
притворялись настоящими
шрамы и боль
оставленные твоими губами
мне не забыть никогда
знай свою роль
обводит наши тени
отпечаток огня
на календарных листьях
музы тоже стареют
кто-то или что-то
учит жить
учит жать
вовремя по тормозам
не верю твоим глазам
которые просят ждать
когда крылья чёрных птиц образуют ночь
твои страхи приходят ко мне на помощь
::::::::::::============:::::::::::::
Бессомнения
http://www.stihi.ru/2013/01/28/5677
моя голова превращается в головную боль
отскакивают как детский мяч от стен
или уверенно найдя себя гнездятся
бессомнения
оправдания
жало жалений в переживальне считает мои выдохи
твои мои выдохи мои твои выходы
тысячи дверей зверские клетки вокруг всё по кругу
всё к одному
досвидания
развлекатель меня допивает глинтвейн съёжившись
в левом нижнем углу промокшей тетради
рукописи не горят в отличие от всех нетакли
бессомнения
досвидания
ЙЫВАН МИТРИ
::::::::::::============:::::::::::::
саша
http://stihi.ru/2013/01/07/3229
виноградной лозой
светились глаза
сверкнула пурпуром
стихла
соль на ладонях
окурки в карманах
живём - проживём
веками и ветками
зеленью тел
летом и молью -
постель
::::::::::::============:::::::::::::
Сабрина
(Й. Митри, К. Эммерих)
http://stihi.ru/2013/01/12/10547
дым полем
зверьём бежит
житом живёт
ветвями рычит
глотает автобусом
в похотливой тиши
это не кровь закатного солнца
не пятна утренней простыни
не наша боль не наши раны
каберне совиньон освещает заботы
красен не так красен не тем
не так... не тем...
не золото зевсова дождя
не золото падающее небом
оно лежит на виду
но никто его не возьмёт
не золото нашей памяти
и не пресловутого Века
не то золото... вовсе не золото
может это твой цвет?
надеюсь твой цвет
надеюсь будет к лицу
надеюсь...
тьма квадрата малевича
устье остывшей печи
сказка беззвёздной ночи
тебе к лицу
тебе к лицу
тебе к лицу
тьма
чёрный цвет
твой цвет
надеюсь твой цвет
==========================================================
==========================================================
АЛЕКСАНДР ГУМЁННЫЙ
::::::::::::============:::::::::::::
матрица присутствия
http://stihi.ru/2013/01/14/4386
матрица присутствия
черна фронтальными точками
пиксели пробиты
робототехники сознания
дорисовывают реальность
но спасительна только
пощёчина сужающая
действительность
до точки взрыва
::::::::::::============:::::::::::::
матрица отсутствия
http://stihi.ru/2013/01/20/6987
/ А.В. /
удалённые элементы
всего лишь "функция"
деструкции мышления...
обновление статуса
как созидательное
уклонение от тяжести
семантической самости
предыдущих прозрений
::::::::::::============:::::::::::::
сегменты тела
http://stihi.ru/2013/01/12/10471
/ Т.З. /
исполинское тело исполнено
и в мой деревянный мозг
не добавилось ни единого
кольца жизни
но кора сегментов
как динамика восприятия
неизбывности
в тебя себя не прибывшее
====================================================
====================================================
НАДЯ БЕЛЯКОВА
::::::::::::============:::::::::::::
1 января
http://stihi.ru/2013/01/15/3807
Заснеженный кубизм Москвы
искрист и чист
на новоселье года.
Как белоснежны январей листы
в начале первых дней
и зимняя погода
смиренна и тиха
пред первыми шагами января
в начале нового календаря.
::::::::::::============:::::::::::::
Красивый слон
http://stihi.ru/2013/01/15/9950
Большой, яркий,
красивый слон,
как автобус последний -
вечно ждешь,
когда же появится он,
чтобы спасти-увезти
от мелкой и нудной хандры,
чтобы помочь вернуться
к себе
еще в этом тоскливом дне.
Уместиться всем зайцам
на его широкой спине,
без билета переехать на нём
в вечное лето.
Большой, яркий,
красивый слон –
когда же появится он?
::::::::::::============:::::::::::::
СобачкаSOS
http://stihi.ru/2013/01/01/3146
Раз задумал я жениться,
но собака съела паспорт.
Всякий раз, когда невеста
загоняет меня в ЗАГС,
натираю паспорт салом,
чтоб спастись и в этот раз!
Я люблю мою собачку,
не обижу никогда!!!
И до следующей невесты
нам с собачкой жизнь мила!
=======================================================
=======================================================
КРИСПИ
::::::::::::============:::::::::::::
кессонные песни на берегу неба…
http://stihi.ru/2013/01/16/369
солнце в козероге луна в рыбах
снег на ветках скучно до невозможности
скажи спасибо хотя бы красиво
за окном засилие белого до шести
часов часами смотреть не думая
ни о чём рисуя мысли картинками
сквозь сон знакомое соло рисунками
пока за стрелками тихо так тикает
тобой которая не знает времени
ни ждать ни звать никогда видимо
со мной во мне возьми согрей меня
под добрыйстарыйнирванныйлитиум
кессонные песни на берегу неба
танцы по проводам мы навсегда вместе
забудь смс-ки больше некому
везти вести нести нестле
тебя всюду каждым лучом с краешку
стеклянных витрин отражения быстрыми
движениями невесомыми тайными
лучами чистыми искренне искристого
заката к веткам застывшим снежностью
над головою морозным воздухом
к губам холодом шёпотом где же ты
не возле после сегодня позднего...
::::::::::::============:::::::::::::
двенадцать времён года - неvенок неsонетов...
http://stihi.ru/2013/01/30/11968
~~~~~~~(1)~~~~~~~
двуликий месяц януарий
то всё отнимет то подарит
то вновь торопится отнять
но лишь заплачешь о потерях
страшась в хорошее поверить
всё возвращает в той же мере
вот только на исходе дня...
~~~~~~~(2)~~~~~~~
вот только на исходе дня
пробьётся бледный луч огня
в такой короткий месяц феба
входящий словно на века
снегами в ледяных руках
ветрами в сумрачный закат
за облаками серым небом...
~~~~~~~(3)~~~~~~~
за облаками серым небом
то ледяным то рыхлым снегом
беспечно бродит месяц март
грачей по небесам мотая
вопя безумными котами
смущая странными мечтами
желающих сойти с ума...
~~~~~~~(4)~~~~~~~
желающих сойти с ума
кого не тронула зима
намного больше по апрелю
когда заведомо жива
слегка проклюнется трава
соединяясь в острова
весна во всём на самом деле...
~~~~~~~(5)~~~~~~~
весна во всём на самом деле
поющий май в древесном теле
рождает листья по утрам
сквозь сумасшедший майский запах
скользящей полночью внезапно
ты зачарован выйдя в завтра
через мгновенье из вчера...
~~~~~~~(6)~~~~~~~
через мгновенье из вчера
в июне вечны вечера
дрожа небесными огнями
под лёгким призраком одежд
мерцая нежным цветом беж
для всех исполненных надежд
к рассвету время нагоняя...
~~~~~~~(7)~~~~~~~
к рассвету время нагоняя
в июле ночь заснёт с тенями
растаяв вскоре по углам
с палящим солнечным сияньем
сквозь безнадёжность расстояний
пропащих облаков за гранью
с травой сгорающей дотла...
~~~~~~~(8)~~~~~~~
с травой сгорающей дотла
в ленивый август тяжела
земля паденьем райских яблок
плодов упившихся лучей
когда весь мир опять ничей
в расплавах солнечных печей
в грядущий холод веришь слабо...
~~~~~~~(9)~~~~~~~
в грядущий холод веришь слабо
пока деревья златоглавы
под синим небом сентября
движением волшебной кисти
художник тайный без корысти
всё красит трепетные листья
прозрачным светом янтаря...
~~~~~~~(10)~~~~~~~
прозрачным светом янтаря
недолго держится заря
по октябрю теплом последним
в ночи растаять всем цветам
грачиным стаям улетать
за поднебесьем пустота
со стёртой памятью о лете...
~~~~~~~(11)~~~~~~~
со стёртой памятью о лете
в рассеянном дождливом свете
ноябрь раздетый догола
бредёт по бесконечным лужам
босой навстречу зимним стужам
вниманием не удосужив
спешащих в поисках тепла...
~~~~~~~(12)~~~~~~~
спешащих в поисках тепла
гоняет декабря метла
на белоснежном тротуаре
в предновогодней суете
кому в постель кому с петель
туда где входит сквозь метель
двуликий месяц януарий...
======================================================
======================================================
БОРГИЛ ХРАВАНОН
::::::::::::============:::::::::::::
Mirror in mirror
http://stihi.ru/2013/01/24/11974
*Я моржую тихо, наискосок…
Ингрид Кирштайн*
В глазах
Твоих
Моржую:
Нечасто
Так
Нечасто!
Вне глаз
Твоих
Бомжую:
Несчастно
Мне,
Ненастно…
Вне глаз
Моих
Бомжуешь:
Нечасто,
Так
Нечасто
В глазах
Моих
Моржуешь!
Безропотно.
Безгласно.
::::::::::::============:::::::::::::
Почему у тебя сегодня убитый взгляд?
http://stihi.ru/2013/01/27/6527
Почувствовав
на себе ч е й - т о
ч у ж о й
взгляд -
прихлопнула
как комара:
- Что,
с н о в а
свежей
кровушки
захотелось?! -
пока не успел впиться с н о в а
(клин клином -
метафорой
метафору
вышибают).
Лишь у к о г о - т о
не метафорически
потемнело
с н о в а
в глазах.
::::::::::::============:::::::::::::
Братьям! И сёстрам
http://stihi.ru/2013/01/23/12248
Я не отрекусь,
О, братья по разуму,
От вас!
Всё чаще
По несчастьям собратьев -
По неразумью
братков…
Не я отрекусь.
=====================================================
=====================================================
ЖАННА БУРЛАК
::::::::::::============:::::::::::::
Ты веди себя так...
http://stihi.ru/2013/01/21/12187
Ты веди себя так, будто в сердце – весна,
Будто щеки мороз не кусает.
Будто ты от любви, не от горя пьяна
И гордишься быть в легком угаре.
Ты веди себя так, словно туфли не жмут,
И на шпильках плясать – не проблема.
Словно нет за окном опостылевших вьюг
И затылком не долбишься в стену.
Ты веди себя так, будто ты влюблена
И на шее не бесится жилка.
Ты веди себя так, будто в сердце – весна,
А не полуметровая дырка.
::::::::::::============:::::::::::::
Две затяжки и кофе без сахара
http://stihi.ru/2013/01/21/12151
Две затяжки и кофе без сахара –
По утрам заедаю яичницу,
И по плану иду к парикмахеру.
Вот, опять заигралась в приличную.
Мол, не пью, не курю (да спалилась же),
Матов отроду ведать не ведала.
Он ушел? Навсегда? Да и иже с ним.
С аппетитом в кафе отобедаю.
На работе блесну остроумием,
После офиса – пресс, приседания.
Вот такая веселая мумия
Получилась назло ожиданиям.
А под вечер рыдаю на бархате
Как совсем не умеют приличные.
Ненавижу пить кофе без сахара.
Обожаю прикуривать спичками.
::::::::::::============:::::::::::::
Стакан наполовину пуст
http://stihi.ru/2013/01/21/12233
Опять наполовину пуст стакан
И я пуста опять – наполовину.
Уставшей кошкой изгибаю спину
И жмусь к несуществующим рукам.
Погода – дрянь. Всю ночь – как из ведра
По стеклам лупит бесноватый ливень
И чай остыл в потрескавшейся глине,
И не дожить вовеки до утра.
Обои – дрянь. И кухня как вокзал.
Отчаянье хрипит из темных комнат.
Кто говорит «стакан почти, что полон!»,
От жажды никогда не умирал.
::::::::::::============:::::::::::::
Девочка - становится - взрослее
http://stihi.ru/2013/01/04/9731
Скромно ждет назначенную встречу
До колен обрезанное платье.
Снова оголяет свои плечи
Девочка-открытые-объятья.
Локоны терзает свежий ветер,
И на бедра опустились брюки.
Самая печальная на свете
Девочка-доверчивые-руки.
Люто жалят страшные морозы
Прямо в джинс, в коротенькие юбки.
Дерзко улыбается сквозь слезы
Девочка-оскаленные-зубки.
На груди отчаянно сверкает
Вырез новой выглаженной блузки.
Снова вечера проводит в баре
Девочка-растерзанные-чувства.
::::::::::::============:::::::::::::
А люди иногда…
http://stihi.ru/2013/01/30/7505
А люди иногда – смешные существа:
Клянутся, не спеша исполнить клятву,
Уходят не на миг, уходят – навсегда,
Бросают тех, с кем вечно быть бы рядом.
А люди иногда – ужасные глупцы:
Смеются, бед чужих не замечая,
Не слушают того, что говорят отцы,
Портачат, а потом всю жизнь страдают.
Одни не знают зла, другим не ведом стыд,
А третьи – так жестоки, что не любят.
Болит о них душа, болит о том навзрыд,
Что люди иногда – совсем не люди…
=====================================================
=====================================================
АЛЕКСАНДР САВОСТЬЯНОВ
::::::::::::============:::::::::::::
Страсти брянского леса
http://stihi.ru/2013/01/02/56
I
Хмель
В утробе
Забродил.
I
Ель –
В сугробе
У могил.
I
Взгляд
Сквозь пальцы
И туман –
I
В ряд –
Лось, зайцы
И кабан!
I
Три
Тропинки
До небес
I
И
Снежинок
Полонез.
I
– Стой,
Бездельник! –
Пьяный смолк.
I
Вой…
Под елью –
Брянский волк!
I
Визг
Ужасен.
Хриплый стон.
I
Риск
Опасен! –
Гиблый сон…
I
I
::::::::::::============:::::::::::::
Следы. Брахиколон
http://stihi.ru/2013/01/08/6919
"... Жил –
Был."
– Пил,
Бил.
Сей
Путь –
Дней
Ртуть…
Блуд,
Смех.
Суд:
«Грех!»
Как
Жердь –
Знак –
Смерть!
Всех
Жаль…
Вех
Шаль.
Лет
Быль.
След –
Пыль…
… Плеснь.
Прах.
Песнь
Птах.
– Вглубь
Рой!
Рубль?
Стой!
– Есть! –
Рад:
«Здесь –
Клад!»
Вой.
– Чёрт?!
Бой.
Мёртв…
Лжи
Чернь.
Жив
Червь!
========================================================
========================================================
ВЛАДИМИР КЛИМОВ
::::::::::::============:::::::::::::
стужжо… з'лотость
http://stihi.ru/2013/01/29/6470
заморожена ...заморочена ...листоваа ...листость...
стволость... веткость... и... зленность... дерев...
отмороженно... е - ендевелось...
о - ооанно... оонемелось...
мягкий знак... мягкознакнулся вдрызг...
корня корность покорно корпела
изверхушкался верха кинжал
дэрэвэ... дэрэвянно дрвнела
др'в... д'р'в... д'р'в
а зима продолжала зиметь
все уже из'м'р'з'н'в мерзело
измерзя изморозно мерзеть
======================================================
======================================================
ИГОРЬ КОНОВ
::::::::::::============:::::::::::::
Стеклянный дом или жить чтобы жить
http://stihi.ru/2013/01/30/1646
он жил на первом
она на пятом
он был холост
она была богата
и как это часто у людей бывает
друг друга они не замечали
разными были не только квартиры
но и миры в которых они жили
его учили и воспитали
держать себя в руках
по образцам и нормам морали
ей много давали и разрешали
бриллианты в мехах,
двери из прочной стали
только скучно в сказке на виражах
====================================================
====================================================
БОРИС СОЛДАТОВ
::::::::::::============:::::::::::::
Туарег Агджа
http://stihi.ru/2013/01/16/1166
- О Африка, исчадье ада - зимняя сахара,
таких дождей не знает даже Рейн!
Агджа, торговец солью и ураном -
из Агадеса возвращается в Бахрейн.
От древнего ливийского письма отвыкший,
он радиолу нежно к уху накренил -
Агджа улавливает этой ночью, зычный -
привычный голос северных Курил.
Навечно врос в холмы любимого верблюда,
и смачивая губы белым порошком -
в бреду, Агджа смеётся будто Будда -
Не дай мне Бог в Бахрейн идти пешком!
Ведь под верблюдом скорпионы и шакалы,
зыбучие пески и битое стекло.
- О Африка, как долго по тебе шатает!
- Как Солнце голову и сердце испекло!
А дома ждёт - невеста.. и ещё невеста,
а дома ждут - друзья и.. верные друзья,
чак-чак из нежно-розового теста -
без этих четырёх вещей нельзя!
=========================================================
=========================================================
ВЛАД АНДЕГРАУНД
::::::::::::============:::::::::::::
appy new year
http://stihi.ru/2013/01/04/8079
когда ты есть
на улице рыбацкой снег для пешеходов из березы
то лучше просто быть
жж не открывается пока фэйсбук не вис
как в идеале все
сузились сосуды темени ослабла речь
и всё несовершенно
два ноль тринадцать лето отмечают громко пьяно
но блаженно
звонарь на благовещенья качает старину
устроиться промеж
петардный декабрист о спертом воздухе найтклаба
византии с икеей
так начинаются эпохи с папок шитых дел
под кожею манеж
но пиксели с маниту уже не переменят кровь
атлетов мочат гидры
если полегчает голова удержат ноги
вылезет подснежник
открою постоялый двор для новостранных чувств
у русской тишины
где пораженные впервые слышат голос
____________ ПРОЗА : Короткая проза. Ритмическая проза. Манифесты ____________
СВЕТЛАНА МАРИНСКАЯ
::::::::::::============:::::::::::::
НЕБЕСНАЯ ПИРАМИДА
http://stihi.ru/2013/01/08/9780
Первозданье
Крик-крак. Ломаю половинки глаз как жертвенные зёрна. В поле голубого света, красный сеятель повесил свой картуз на лунный гвоздь. За край пергамента, надорванного плугом, уводит пахарь костяных коней. Из перегноя слов поднимутся ли всходы иного холода балетного покоя, безоблачного мрамора страниц? Статичный дождь на вертикальной трассе. Каменные лозы. Ангел уронил ведро с побелкой. Пустое небо восковой таблички в преддверье первой бомбы, первого цветка.
Черень
Они бродили в зарослях чер'ени, по череневым холмам. Прижимали её охапки к разбитым рёбрам, венчали жёлтые черепа. Сплетались пальцы скошенных оград, скрежетали остовы источенных снегов, уходящих в последнее плавание. Они срывали черень, они шептали: это весна, весна! Слышишь? Пчёлы слепили улей в моей трахее. Горло раздувается воздушным шаром. Сколько птиц вернулось с юга, словно караван в коричневых песках. Кажется, печные трубы тоже ищут пару...Слышишь? Стучит вода по старым угольям. Там, в погребе, есть банка с липовым вареньем, забытая с прошлого века. Откроем её сегодня. Самолёты покидают коконы набухших барабанных перепонок. Глухие тучи шарят по земле и тычут слуховые трубки молний. Цветет черень. В череневых холмах. Втыкали веточки черени в пустошь пальцев. Пространство, полное шипучих лепестков. Что это за лицо восходит над нашим домом? Сплошной янтарный рот. Это солнце, милая, просто солнце. Смотри, ничейный таз блестит в соседней траншее. Положим в него нашу черень.
Медная проповедь
И день, и ночь звучала медная проповедь, на всех языках Вавилона. Жёны вставали стенами, дети ложились в ступени отцовских лестниц. А на горизонте уже смыкала копья вражеская армия, навстречу морю крыс, бегущих с корабля. "Они не пройдут" - говорили камни. "Они не пройдут" - говорила кожа священных книг. Колокола вращались в амбразурах, сбивая ласточек, летящих близко к земле. Закройте зеркала от хвойного оскала. Забейте нос от вопля древних ярусов. Распять смотревших вниз. Стволы неслышно окружали столб оплывающей свечи. Белесый коготь сковырнул костёр, мерцавший на вершине. Он запомнил только холодные хищные очи в травяной западёнке. Забытая корова, оборвав перевязь, сжирала краску с когда-то великих полотен. И день, и ночь звучала медная проповедь, и даже ещё полдня.
Грани 1
Память истирается как фреска. Сначала цвет, потом очертания. Уже не разобрать, что выбито резцом, а что когтями времени. Рёбра пирамиды стискивают сердце и выжимают до последнего луча прогорклое светило. Мяч, отраженный красным плавником, летит обратно в руки, наповал, в скульптурном свете граней.
Горы
Вставая на плечах руин, я созываю горы прийти и поглотить терновые жилища, оглохших пор машинную слюду. Швырнуть на крутолобые начала и распесочить в бездне полосветья, наслать орду вооруженных трав и пеших камнепадов. Паучьи звезды воспаряют на ветру. Любовь, насквозь просвищенную дудку, укутайте гранитными шелками. Ползите стариковски, плотогубо, на юные решетчатые сны. Развесьте мясо первобытных тюрем на костяках бетонных журавлей. Пусть лопаются трупы мониторов, спуская жижу в прелые ковры. Пусть колесницы хвои прободают пустые вены жирных поездов, тела, набитые свинцовой мерзлотой - лавиной радуг белого напалма!
Грани 2
Я слышу рокот новых зорь в магическом квадрате. Пик голубых лучей. Осколок, пронзивший рваную подошву, реален как пожар, врачующий усталые ветра до совершенства стали. Кварталы сгорбленных колодцев. Из точки я восстаю на перекрестье адских кольцевых, с фонтаном рук, струящих водопад. Все жилы, стрелы, карцеры воспоминаний. Все спецкостюмы, маски, акваланги взмывают вверх на брызжущих полозьях и рушатся к подножью пирамиды. Где-то там, на высоте следов и отпечатков пальцев, мелом и углём по влажной известковой чешуе - открытка из несбыточных пространств.
ВЛАДИМИР МОНАХОВ
::::::::::::============:::::::::::::
Старик Фицджеральд и Смерть
http://stihi.ru/2013/01/16/2064
Он был стар и немощен настолько, что уже никого не осталось рядом, кто ложился бы с ним вместе в постель. Поэтому, когда за окном опускалась темнота, он одиноко добредал после продолжительного затяжного, мучительного, бессмысленного дня к койке и, кряхтя, залезал под тёплое мягкое одеяло, замирая в ожидающем оцепенении. Он был стар крайней старостью плоти настолько, что в любой момент ждал: ход его судьбы может неожиданно оборваться на вдохе или выдохе. Поэтому дышал он с большой осторожностью.
Но в кровать его всё же тянуло, он испытывал к ней неподдельный интерес, потому что уже давно в прежде одинокой и холодной постели он каждый раз обнаруживал, что находится не один… Две удивительные персоны окружали его здесь. Одна была иссохшая и закоченевшая Жизнь, другая – Смерть, юная и теплая. Жизнь еле теплилась и сама нуждалась в том, чтобы её тщательно укрывали, гладили, баюкали, но старику этого делать давно уже не хотелось. А Смерть была пышной, хорошо пахла и жадно льнула к старику, ласкала его, шепча на ухо нежные слова, которые радовали вялое сердце уставшего от своих лет человека. Старик невольно отодвигался от костистой Жизни, которая не сулила ему ничего хорошего, и прижимался одряхлевшим телом к Смерти, от которой тянуло теплом и уютом. Жизнь вела себя беспардонно, сама старалась потеплее укрыться, стаскивая со старика единственное одеяло, а Смерть раскрывалась, обнажая всю себя, и манила его своими прелестями, казавшимися старику в эти минуты восхитительными.
Но старик всё ещё думал о Жизни. Она провела с ним целое столетие, прошла революции и войны, построила не один дом, посадила много деревьев, которые выросли в большой пышный сад, успевший на его веку засохнуть и погибнуть, и вырастила детей… И в этих трудах так истончилась, так обезобразилась и обезлюдела родными лицами, что надоела, и старику хотелось, чтобы быстрее исчезла навсегда. Исчезла в любую из его бессонных ночей, а он остался бы наедине со Смертью, которая верно ласкала его, трогала усохшее тело, подтверждая, что ещё не всё потеряно и можно продолжать своё существование, уходя глубоко в себя, так далеко, куда уже никто, кроме него самого, дойти не сможет.
Но как бы ни была во сне привлекательна Смерть, уже готовый крепко обнять её старик всё же в последнюю минуту ночного отдыха поворачивал свое пропахшее мертвечиной лицо в сторону постылой Жизни. Той Жизни, которая, несмотря на свою опустошённость и запущенность, освещалась окном, откуда проникали первые лучи утреннего солнца, пробегавшие по морщинистому лицу старика ещё одним новым оттаявшим днём надежды.
И снова у окна старик Фицджеральд смотрит во двор на проходящих мимо людей. Прохожие каждый день видят старика в окне и радуются: «Вот опять старик смотрит на нас!» Радуется и старик им в ответ: «Вот опять меня видят, а пока меня видят, значит, я существую» - оправдывает он свое затянувшееся существование на земле. И он безотрывно стоит у окна, глядя на протекающую мимо него активную чужую жизнь, и демонстрирует малые возможности своей. И жизнь за окном не заканчивается, и старик все живет и живет. «Жизнь видишь лучше всего, когда наблюдаешь её из единственного окна», - и сегодня повторяет про себя самую важную мысль старик Фицджеральд.
ВЛАДИМИР МОНАХОВ
::::::::::::============:::::::::::::
Воспоминания бога
http://stihi.ru/2013/01/24/4652
-цитата из романа-
- В тебе смесь Дон Кихота
и Бога, - сказал я ему однажды.
В тот момент он был польщен,
но на следующий день пришел ко мне
рано утром и заявил:
- Про Дон Кихота мне не понравилось.
/Эмиль Чоран "Признания и проклятия"/
Открыл глаза и стал сторожить мысль, которая этим утром пробудила его ото сна. Он хорошо помнил, что это была уютная, надежно обжитая им во сне мысль, которую он до поры до времени прятал не столько ото всех, сколько от себя самого. Для того чтобы надежно скрывать мысль, он и сам надежно маскировался среди тех, кто умело читал мысли по глазам, и потому каким-то немыслимым образом приучился жить с закрытыми глазами мертвеца. Но настало время легализоваться, даже если впереди ожидало Ничто.
Но мысль не шла и даже не стремилась наружу, она застряла где-то на полпути, цепко удерживаясь в сновидении, на краю которого он её терпеливо поджидал. Мысль как будто навсегда осталась там, где ей было уютно и раздольно, потому что именно там она ощущала себя главной, справедливой и продуктивной.
А вместо важной мысли в голове теснились невесть откуда прорвавшиеся второстепенные слова, которые изобилием повторов разрушали её стержень. Эти слова всегда существовали в координатах его знаний как избранные цитаты из чужих размышлений.
Цитат этих он знал великое множество, но в первую минуту пробуждения ему было не до них. Здесь и сейчас было очень важно полностью от первой до последней буковки, а также звуков продумать себя самого своими словами, лишь после этого он сможет проснуться, встать на ноги и начать новый день творения.
Но чужое душило, парализуя волю осмысленного до безгоризонтальных краёв, мешая выйти наружу родному и очень важному, спотыкаясь о слово "который". И тут он ни с того ни с сего вспомнил, как вполне способный к сочинительству Илья Ильич Обломов бросил создавать послание, когда запутался, дважды повторив слово "который" в одном предложении, и, не справившись с этой трудностью русской письменной речи, решил ничего не писать далее. Впрочем, все-таки он писал и после этой неудачи, но неловкость от неуклюжего "который" преследовала его.
Ох, если бы Лев Николаевич Толстой был человеком по-настоящему самокритичным, то, прочитав историю Обломова, принял бы его терзания близко к сердцу, и мировая литература лишилась бы классика, ведь у него из непроходимых "которых" городился просто частокол лингвистический.
Впрочем, равняться на Толстого пишущему человеку смешно, потому что, равняясь на кого-то из значительных, можно их только неуклюже пересказывать и перепевать. Быть вторым Есениным, Пушкиным или Толстым не только постыдно, но и унизительно для сочинителя, поскольку вторичность предполагает прямую дорогу в Ничто, где нет знаний даже о Боге. Ведь уже сказано до нас: "Не существует религии там, где нет разума", а там, где действует человек, всегда "высшее служение Богу есть приобретение знания". Поэтому Бог всегда требует не веры, а знания.
Равняться разумно на слово не земное, а небесное, - пришел он к неожиданному для себя выводу, - надо всецело равняться на божественный глагол Иисуса Христа, но не как носителя веры христианской, а как поэта, литературные достижения которого дошли до нас, к сожалению, только в виде пересказов его учеников.
А если даже пересказы столь значительны и велики, то что в первоисточнике, которого мы так и не узнаем? Вот истинный образец для подражания. Слова этого он в повседневной жизни избегал, но на этот раз не смог найти ему адекватную замену и остановился на нем - подражать так подражать.
Бог создал мир целым, единым и неделимым, а потом, как какой-то человек разумный, разрушил его мелочами. И от этой мысли становилось невыносимо больно.
Но сильнее всего пугало, что его современная жизнь всё больше и больше протекала на грани художественного вымысла. Человеческая биомасса стремилась быть похожей на героев из кино. Люди так же одевались, они говорили о том же, они вычитывали из книг свои мысли, они внимательно рассматривали себе подобных по телевидению и мгновенно распространяли себя по Интернету. Если еще сто лет тому назад люди в вымышленном мире искусства отличались от реальных, то сегодня реальность стала абсолютно тождественна художественному вымыслу.
На днях он разговаривал с современником, который стал чаще задумываться о своем будущем, которое (ну никуда от этого слова не деться!) наваливается на него тяжелыми проблемами забот о родственниках. И он поставил перед собой простой вопрос: а оно мне нужно? И сам себе вполне разумно отвечал - нет! Но проблемы наступали, заставляли думать о них, и от них он впадал в печаль отчаяния. А я сказал тогда себе и людям, что в нашем возрасте, когда идет шестой десяток, главные события жизни уже состоялись, а всё остальное - по/ж/дёнка.
К чему это? Великие дела, если они были, уже прошли, ничего значительного уже быть не может. Разве что напишется парочка - другая добротных строчек и отыщется для них в интернетмесиве еще один читатель, что обеспечит пару радостных минут. А в принципе каждый должен быть уже готовым и других приучать к мысли, что разумно пройти по жизни незамеченным, как учат китайские мудрецы и как живут миллионы русских людей, даже не ведая об этой мудрости Востока.
Впрочем, он твердо знал: у него было нетворческое воображение. Оно никогда не собиралось в единое целое, а распадалось на детали, способные сконцентрироваться только на точке, за которой начиналось Ничто. То самое Ничто, где даже Бог не может прижиться под пристальными взглядами тех, кто боится заглянуть за точку.
Это как неспособность большинства людей к любви: не умея предаваться ей, они охотно проговаривают вслух и продумывают её мысленно. Это их удел слов и мыслей о любви, о которой на самом деле они не имеют никакого представления. Большинство людей плохо ориентируется внутри себя. Отсюда и все проблемы душевного дискомфорта, который развивается от отсутствия подлинных и важных мыслей.
Но это было совсем не то, - вдруг спохватился он. Мысль, родившаяся ночью, оставалась равнодушной к его терзаниям и самостоятельно не покидала расположение сна. А он не мог ее вывести из лабиринта подсознания наружу, чтобы тщательно продумать в реальности и с её помощью завестись с полуоборота, начав нанизывать в уме свои слова, которые разгонят чужие, затасканные от частого употребления, отвлекая от главного.
Так, с цитатами в голове, он провёл в постели час , другой, весь день, пока не уснул ближе к ночи, без конца повторяя банальную фразу, что вначале было слово, и это слово - Бог дезинформации. Он не мог вспомнить, откуда это к нему пришло, из какой книги, но догадывался, что из очень старой, раз даже название ее затерялось в череде его нескончаемых снов.
Он хорошо помнил то время, когда Книги перестали быть событиями. Их накопилось так много, что они уже воспринимались однообразным непрочитанным потоком отпечатанного материала, как те же продукты питания, которых стало великое множество. Поэтому новые книги никого уже не перепахивали, мысли и образы были рядовыми и больше похожими на цитаты и перепевы из той же Книги книг.
Это было время, когда перемывать косточки Богу стало любимым занятием человечества. Высказываемая публично мысль о том, что религия - это бизнес, который к Богу не имеет никакого отношения, стала общим местом. Человечество этим бизнесом занималось всю отведенную ему сознательную историю, свободную от трудов праведных. А поскольку такое время у всего человечества было ограничено, то это поручили специально обученным людям. Их звали, по старинной традиции, то Сократом, то Ницше, в зависимости от того, чьи цитаты в историческом обиходе превалировали в системе координат знаний человечества.
Кто хочет блага для всех, вынужден совершать зло против каждого - внушили людям эти мыслители, и им поддакивал Гете. Но при этом не забывали мысленно добавлять: что бы ни случилось на земле, в райских кущах по-прежнему будут радовать праведников, а в аду - мучить грешников. Значит, и человек бессилен без Бога и Господь без человека ничто?!
Если вы разговариваете с небом, то это молитва. Если вам кажется, что небо разговаривает с вами, то это шизофрения. Трудно упомнить, кто так здраво рассудил, но точно известно, что некоторые поэты самонадеянно утверждают, это не они пишут стихи, а Господь Бог им их диктует.
Бог диктует?
«Я никому ничего не диктую. Человек, который возомнил себя поэтом, сам должен расслышать в себе слова Изначального. Иногда Я допускаю, что умершие поэты забавляются этим: нашептывают здравствующим рифмы. Особенно любят этим заниматься в России Пушкин и Есенин. И это у них неплохо получается. К тому же это их забавляет. Я не возражаю - поэты не высказались при жизни, значит, имеют право продолжать свой разговор устами других. Но многим поэтам никто ничего не диктует. Им бы стоило заткнуться».
Откуда эта цитата? Неизвестно, но звучит она как слова Господа! Кому и когда он это говорил? Неизвестно.
А человек в провинции все еще пишет. Пишет если не каждый день, то через день, а может, и через месяц, повторяется, возвращается, думает разное, а по сути, вынашивает на бумаге одну и ту же мысль. В России, между прочим, так и можно - думать одну-единственную мысль - это всецело продуктивно. Вот и сейчас, лежа в постели, он повторял, что нужно вспомнить и думать одну важную мысль.
Кто хотел творить благо, тот готовился совершать зло и воспитывал в себе волю к власти, волю к победе. Но в ХХ веке потребовалось новое проявление воли - воли к разочарованию. Разочарованию итогами чужих и особенно своих побед, а также достижений власти.
Он знал, что должен думать именно эту одну - единственную мысль, ведь вторую он уже не в силах вытянуть. Да это и опасно - думать несколько мыслей кряду: мало того, что ты будешь заподозрен в неблагонадежности, тебя привлекут за перерасход собственных мыслей, и тогда тебе не хватит времени жизни, чтобы продумать её обстоятельно и довести до людей в виде уже готовой цитаты. Не случайно многие философы за сто пятьдесят лет усвоили только то, что Бог умер. Правда, тут же выяснилось, что Бог проснулся. Ведь то, что Ницше воспринял как смерть, оказалось всего-навсего продолжительным летаргическими сном, во время которого люди ощутили громадный дефицит Бога.
Поэтому заново появились вопросы. Где Бог? Чем он занят? Как к нему записаться на прием? Это правильные вопросы, которые Бог слышит по сто миллионов раз каждый день. Но при этом те же люди возмущаются, что Бог ни к кому не приходит. Они не понимают, что Бог ни к кому не ходит и каждому нужно идти самому. Только по пути к нему можно убедиться, что Бог есть. Не случайно сильнее всех и больше всякого верит в Бога Дьявол. Поэтому и борется с ним всеми доступными ему средствами, искушая всех остальных тем, что призывает самоликвидироваться. Интереснее всего говорить не с Богом - он наше все, - а с Дьяволом: он всё наше Ничто.
Если человек хотя бы только попытается корчить из себя Господа, то максимум, чего он способен достичь, - это разбудить в себе Дьявола. И уже не надо будет закладывать ему душу, он станет владеть душой бесплатно. Хотя есть люди, в которых и Бог и Дьявол уживаются одновременно.
Порой людям бывает стыдно за свои слова, произнесенные вслух. Слова - пыль. На самом деле нужно стыдиться мыслей и помыслов в себе. Ведь слова, произнесенные вслух, мы всё же контролируем, а мысли в себе - никогда. Они мчатся, множатся, движутся по внутреннему пространству человека, превращаются в поступки, отвратительные поступки, и только тогда мы начинаем их стыдиться. Но поздно: стыдиться нужно мыслей. В себе и других. Вначале были мысли. Поэтому лежащий в постели облегченно подумал, что
Наедине с Богом человек равен Всевышнему.
Поодиночке оба бессильны.
Вместе, пока живы, - все бессмертны.
Но это уже известно было задолго до того, как кто-то попытался приписать себе авторство.
Поэтому, не придумав ничего нового, ощутив себя лишь слабым пересказчиком чужого, он снова погрузился в сновидение, куда, как ему казалось, все еще являются свежие мысли. А в пустоте пустот Ничто, куда он попытался выбраться из сна, еще раз убедился - мысли не живут!
(Продолжение следует)
АЛЕКСАНДРА КУДИМОВА
::::::::::::============:::::::::::::
без начала и конца
http://stihi.ru/2013/01/07/11430
я тебе обещана, более никому. и едва зацветают цветы у меня в дому, сразу вянут где-то акации.
это специфика нации, этой расы неведомой и прекрасной многослойной прокрастинации,
многоярусной боли времён. ты здесь намертво прикреплён на кресте и надпись гласит, что далее ты везде.
мерно цокается в узде. это утро и ты в гнезде только вылупился на радость соседям.
ты в берлоге дышишь медведем, ты в троллейбусе шаришь по душам, ты в ковчеге и там не скучно, только душно быть недослушанным, недолюбленным, выброшенным на сушу.
я тебе обещана - это ли не наряд для нагой сермяги, для подкожной лжи. сколько времени эти свечи горят, скажи, где конец этой саги без пропасти и без ржи?
поминаете прошлое в склепе гнилых времён, не сойдя на правильной остановке.
оставались на каруселях пока не сблюем, пока не сотрём обновки - туфельки из былья.
в каждой норе и в каждой квартире семья, и в метро спускаются сестры и братья. только я теперь лишь твоя.
без платья, без косметики из придуманных кем-то понятий. я раскрыла объятья, ну?!
этот танкер идёт ко дну. крысы в панике ищут разгерметизаций.
это просто такая специфика расы - многослойные прокрастинации многоярусной боли времён.
...и к эгрегору пришвартоваться - и тогда никогда не умрём и споём на поминках акации...
ТАТЬЯНА ЗОММЕР
::::::::::::============:::::::::::::
Свобода творчества
http://stihi.ru/2010/02/09/4335
В каждом из нас есть графоман. Кто-то прячет его в карман. И он превращается в фигу в кармане. Дерево фиговое прорастает из него до небес. Потому что графоман – это бес, а бог – редактор карманный. Чаще он кормит тебя обещаниями. Держит в черном теле и черном списке. Время от времени кормит журнальной манной. Пере-жеванной манной не-бесной под стать политике – зубастой или беззубой – все равно не твоей. Кто-то..
Кто-то идет на обман. Чистит стихи, как сковородку, кастрюлю и прочие тексты. Надевает на стихи маски. Выставляет на показ модные подтексты. Прячет своего графомана – как узелки на память – в носок. Но век дырявый все равно вытряхнет из него песок. И вместе с песком вылетит и твой графоман. Кто-то идет на обмен – обменивает графоманские строки как старые грампластинки на смешливые, насмешливые шарики иронической прозы или поэзии. Но и в них, как в кривом зеркале, можно обнаружить спрятанную мордочку графомана. Ведь писать так хочется – а своего ничего нет. Вот и пишут пародии на чужое! И часто это и не пародии вовсе, а плагиат. Хороший способ скрыть краденое! Все должны ценить «юмор». Какое тут воровство? Шутка… графомана.
Графоман – это без-баррикадность в стихе и беспощадный слив яйных крайностей и крайних плотностей в эссе. Это кричащая критика – уши заткни. Если не чистить статьи графоманские, то уши уже не придется чистить. Они увянут и отпадут. Разных мнений и разных инверсий редут – все тут. Писать без баррикад – вытащить кляп из горла. Пробку из горла – пусть слова свободно текут – как мысли. И уж – кто кого. И – уж у кого какие. Что б все видно было. И – без обмана. Без тяжелой техники. А то – придумают: стиль, мода, политика, союзы, жанры. А ты – просто жарь. Если есть что жарить.
И если любишь – люби. Не бойся, что критики заклюют или покусают. Пиши в стихе о том, что мыслишь и как мыслишь. А не о том, чего от тебя хочет редактор. Не важно – журнальный или твой внутренний. Который может быть даже хуже журнального. Ибо – перестраховка в крови. Бей своих, что б чужие.. Будешь бояться своего графомана – придет в ночи и тебя з-задушит. А-а-а-а-а-…
Люби свое. Или – заткнись. Потому что твой внутренний графоман – это и есть твоя внутренняя свобода. До нее дорасти бы надо! Да нет времени на сети или в отмеренном отрезке жизни. Значит, расти – вширь и ввысь. Вырастай из штанов своего графомана. На его фундаменте. На его воздухе. На его территории стоишь. Дыши графоманом. Графомань от души. Живи графоманией своей, если по-другому не можешь. Умри Цветаевой. Ни дня без строчки. Сходя в могилу или отходя ко сну – пиши!
Ты-то, что пишешь?..
ТАТЬЯНА ЗОММЕР
::::::::::::============:::::::::::::
Ленин, мавзолей и вороны
http://stihi.ru/2010/11/07/2009
Прямо над нашими головами в вышине Красной площади кто-то каркнул. После получасового топтания на месте, зябко ежась и машинально продолжая переминаться с ноги на ногу, я с удовольствием, в виде физзарядки, задрала голову вверх, и к удивлению увидела не одну, а множество зависших над нами ворон.
Стоя в очереди к Ленину, соседняя женщина повернулась к толпе и начала подробно рассказывать, как именно та ворона, которая только что каркнула, однажды уже выклевала у нее «кусок головы» вместе с мозгами, и хотя потом ей зашили огромную дыру, мозги в нее так и не вернулись. Возможно, она пережила что-то вроде лоботомии – по крайней мере, показывая багровый шрам на голове, она все время повторяла, что «вот здесь было очень больно».
– Это очень опасно стоять здесь под деревом. Они всегда рядом – над нами. Не верите?
Посмотрите: они всегда вьют гнезда над нашими головами и ждут – высматривают, какой бы кусок при этом урвать.
Вот ведь разница в менталитете и мироощущении. К примеру, Чжуан-цзы – поэт и певец буддистской философии - не желая быть похороненным и съеденным червями, завещал своим ученикам после смерти бросить его тело в поле – именно на растерзание воронам. Считая такую посмертную участь особенно почетной.
Интересно, если Ленина все-таки вынесут из мавзолея, его сожгут – как узника – в крематории, а затем развеют по ветру или вмонтируют его прах в стену современного некрополя на Красной площади; похоронят здесь же и поставят памятник на могилке как Сталину – у которого, кстати, самый большой урожай гвоздик на постаменте; закопают на Новодевичьем как Никиту Хрущева – единственного из наших советских правителей, не участвующего в посмертном форуме на Красной площади..?
Но гораздо интереснее было бы узнать, что бы он сам предпочел. Вполне возможно – быть растерзанным кремлевскими воронами, чем съеденным червями. И ведь они – вороны – умны: ждут, высматривают залежавшуюся добычу, хотя и бронированный черный ящичек «на всякий случай» уже стоит неподалеку.
Я бы и далее пребывала в прострации, выстраивая всевозможные варианты постмавзолейной жизни, но сумасшедшая женщина, спокойно выстоявшая такую же очередь (какого аттракциона хотят лишить Красную площадь!), вернула меня к реальной жизни – решила похвалиться своим «мандатом».
– Смотрите, меня везде пускают, даже там, где платно – у меня же инвалидское удостоверение.
Если Ленина вынесут, место освободится. Скорее всего, здесь разместят какой-нибудь макдональдс с доступом «широких масс». Или даже фешенебельный ресторан «Ленин», куда буржуи будут смачно зазывать буржуев – «кушать подано, господа!».
Реплика женщины с мандатом не только подстегнула мыслительный процесс, но и заставила его вырваться на свободу. Неожиданно я поймала себя на том, что уже не просто мыслю (значит, существую), а вслух предлагаю очереди открыть новый прибыльный аттракцион.
- Тело не надо никуда выносить, просто – передвинуть влево. А на освободившееся место можно будет ложиться согласно купленным билетам, примеряя на себя красное – одеяло, мантию, саркофаг… Тогда каждый заплативший сможет полежать и почувствовать скопившуюся с годами ауру – сиреневую, трехслойную! – и стать хотя бы на время героем и «вождем революции».
Чисто дебильный постмодернистский прием. Но очередь поддержала: такая возможность представляется – заставить «отрабатывать» Ленина и после второй смерти. Опровергая: двум смертям не бывать! – и подтверждая: свято место пусто не бывает. И рядом со Спасом на крови в честь невинно убиенных может появиться «Спас без крови» - за невинно убиенного второй раз.
Интересно, что бы предпочли особо рьяные сторонники выноса тела, если бы им предоставить волю в издевательстве (статью пока никто не отменял!) над трупом? Обезглавливание гильотиной или четвертование-растаскивание-раздирание конями?
- Кстати, о конях, - добавила я, - будет ли маршал Жуков снят с коня после выноса Ленина? Если да, то коня предлагаю оставить: это так удобно – назначать свидание «под хвостом лошади маршала Жукова».
Дальнейшие события в бурлящей очереди с выклеванными мозгами развивались как в фантастическом триллере.
- Сейчас борются, - сказал со знанием дела один улыбчивый лысый дяденька, стоявший ближе всех к телу вождя – две партии. Обе – сторонники идеи клонирования: одна – Ленина из «мумии фараона» (для этого и создавался Институт мозга), другая – Гитлера из челюсти, хранящейся в музее СМЕРШа.
Видимо, сторонники клонирования Гитлера из его челюсти все-таки победили. Значит, и провокации в пользу выноса вождя революции из мавзолея c последующим сожжением мумии – их рук дело. Это чтобы клонирование Ленина стало невозможным.
- Все правильно, - выдохнула я. – Еще когда делала репортаж с юбилейной выставки СМЕРШа, обратила внимание, что челюсть Гитлера, по которой труп в 45-м и был опознан, не выставили среди экспонатов. А ведь она-то и представляет собой главную реликвию для фанатов.
Очередь напряглась. После моего сообщения одно из двух: либо челюсть из музея украли, либо ее талантливо продали вражеской партии. В любом случае клонирование Гитлера из его челюсти теперь становится лишь «делом техники»..
ДАРЬЯ ОВСЯННИКОВА
::::::::::::============:::::::::::::
В конце зимы
http://stihi.ru/2013/01/19/7320
Как же я здорово повеселился в этот вечер. Вокруг темно – хоть глаз выколи; помню еще, проходившие мимо долговязые женщины жаловались на то, что в одних местах фонарей много, а в других – ни одного. А я именно там и был – там, где нет ни одного фонаря. Зачем мне фонари? - в карманах моих поистрепавшихся брюк был простор, приятный холодок каплями стекал по спине. Не знаю, правда, к чему я об этом.
Из каких-то подворотен послышался женский хохоток. Я прислушался: говорили, конечно же, о мужчинах. Не очень-то лестно, надо заметить.
- …и прощай мои деньги – вот так. Эта скотина все промотала до последнего гроша. Да и пусть бы на что-нибудь достойное, а то…
- Можно подумать, ты сама такая уж достойная. Поэтому ни капельки не удивительно, что он тратит деньги на таких же, как ты.
- Ох, только послушайте! Ха-ха! Прямо смешно даже.
- И не говори, самой смешно! – и девушки начали громко смеяться.
Я глянул за угол – возле черного входа (в какое-то заведение, надо полагать) стояли две очень откровенно зрелые девицы и курили сигареты в темной бумаге. Над проржавевшей дверью висела лампочка без плафона, поэтому девиц разглядеть было трудно, и к тому же свет бил в глаза, что весьма неудобно. Можно было только разобрать, что они выглядят столь же ярко, сколько и безвкусно. Хотя, вообще-то, отчасти и в подобных дамочках была своя прелесть – они же развратны не по опытности своей, не потому, что познали жизнь во всех ее проявлениях, а просто от наивности.
Вечер был очень полный, яркий; мимо проходили люди – не слишком часто, но в достаточном количестве, и я чувствовал одеколоны и табак, слышал позвякивание бус и сережек, стук каблуков, ощущал мягкие иглы меховых воротников и зефирное прикосновение легких шарфиков. Мне всегда нравилось наблюдать за людьми на улицах: вот пышнотелая женщина, скорее, похожая на тумбочку, нежели на человека, вот мужчина с лошадиными зубами, еще женщина, но теперь уже с обвисшей грудью и похожая на обезьяну (слишком выдающиеся надбровные дуги – если вы посмотрите на изображение питекантропа, то поймете, о чем я говорю)… Их очень много. И я всегда чувствую себя как… очень странно чувствую.
Но в основном по пути домой ничего необычного не было. Я прошел мимо старого парка с нерабочим фонтаном, мимо, кажется, школы и чего-то еще – не запоминал. Просто шел и больше глазел на людей и на свои ботинки, чем на здания вокруг. Помню только, что тогда и правда было слишком много погасших фонарей. И пока я месил дорожную грязь своими башмаками, я, Виктор, даже не заметил, как прошел мимо гремящих дверей какого-то места, вроде «public place», которые освещались желтыми лампочками; пришлось вернуться.
Я почувствовал в животе странный укол смятения, когда подошел – никакого грохота не было, было, напротив, тихо, только золотистые лампочки издавали едва заметное гудение. Я толкнул дверь – и она распахнулась в заваленный тенями коридор…
Внутри все стены были занавешены бархатными тканями, и я ощущал себя будто в длинном шатре. Все тот же золотистый свет, только теперь уже с примесью зеленого – такой густой, болотный оттенок. К ткани были прикреплены блестки и пайетки, поэтому иногда она ярко вспыхивала, отчего у меня внутри все замирало и напрягалось; воздух был душен и пах затхлой одеждой. Не так-то просто было стряхнуть с себя ощущение того, что цирк уже уехал, а я – остался, один в большой, угасшей палатке.
Постепенно становилось темнее, и я уже вовсе ничего не видел. В голове сразу возникли воспоминания прочитанных мною книг, по спине пополз жуткий холодок. Вообще-то, конечно, ничего удивительного нет в том, что я зашел в это место, удивительно то, что я не ушел оттуда. В самом деле – пока я не видел даже барной стойки, где можно было бы попросить налить мне выпить. Я вспомнил, как оставил в клубе, на пуфиках, пару девушек, как пошел домой пораньше, чтобы наутро мне не было стыдно перед собой, когда я увижу лицо одной из них рядом со своей подушкой… Хотя, они просили остаться. Я улыбнулся – совершенно невольно; я весело провел сегодняшний вечер.
- Ах, черт!... – вырвалось у меня, когда я уткнулся носом в тяжелые портьеры. Напуган, пожалуй, неверное определение. Я был… удивлен? Думаю, да – удивлен.
Я нащупал щель в портьерах и прошел внутрь…
…и оказался в небольшой комнате, похожей… тоже на шатер, но ткань вокруг была тоньше и – странно – сквозь нее пробивался слабый, желто-коричневый свет. Комната оказалось совсем маленькой; я удивился тому, что все предметы в ней расположены так близко ко мне. Тут же меня окутала духота ее тесноты; будто бы меня всего завернули в толстое одеяло, через которое сложно дышать. Я, однако, вдохнул. И не смог выдохнуть от того, что увидел.
На резной кушетке лежала женщина. Во всем облике ее – и в прическе, и в сажевых волосах, в одежде и подведенных глазах, сквозило что-то от египетских цариц. Лицо женщины решительно ничего не выражало, оно будто было погружено в какую-то грезу, но не в приятную. Скорее, напротив – в чересчур осознанную и неспокойную. Мне сразу пришла в голову мысль, что с таким лицом жрецы могли бы убивать своих жертв, почему-то представлялось, что взгляд их такой же невидящий и темный.
Рядом с кушеткой стоял столик, за которым, спиной к ней, сидел старик. В обычном моем расположении духа его вид мог бы меня повеселить: темно-синий халат, колпак, свисающий назад, длинная, седая борода – не иначе как он сошел со страниц детских книг. Он что-то писал. И, казалось, совершенно меня не замечал.
Ну конечно - они или не видели меня, или не хотели признавать, что видят. Или…
Я все еще стоял, набрав в легкие воздуха, сам того не замечая. Тут сердце больно дернулось в груди, и я вышел из оцепенения, и тут же старик развернулся на стуле к недвижно лежащей женщине, она моргнула, встала, развернулась ко мне спиной и все закончилось.
Или нет? Теперь я уже сидел прямо на полу за низким, дряхлым столом. Комната тоже была очень неприглядна – повсюду пыль, кусочки краски, отпавшие от стен, никакой мебели, кроме стола, не было. Под потолком на проводах болталась лампочка без абажура. Здесь явно давно никто не жил.
А напротив меня сидели двое – девочка и мужчина. Девочка сильно бросалась в глаза как совершенно инородный элемент – ухоженная, со светлыми длинными волосами и красивым, умным лицом. И платье на ней было совершенно чистое. Она больше всего походила на опрятную куклу, которую кто-то наряжает и очень сильно любит. Девочка неотрывно смотрела на мужчину – в ее глазах читались любопытство и, как будто бы, странное сомнение. А вот мужчину сомнения явно раздирали изнутри – он сосредоточенно смотрел в одну точку на столе, казалось, было слышно, как работает его голова, как спешат, давя друг друга, его мысли. Он явно не решался смотреть на девочку, которая, при каждом его движении отводила взгляд. Вообще в нем угадывалось нечто бесовское – во всем нем, даже в его торчащих волосах. Он сидел и кусал свои губы.
Я было открыл рот, но тут их взгляды нащупали друг друга и обоим будто бы стало больно от того, что они там увидели. Я же перестал видеть, слышать и ощущать. Я несся в темноту. Я летел, пока меня кто-то не позвал. Впереди, по большому коридору, бежала смеющаяся светловолосая девчонка и, поддавшись детской приязни и всепрощению, позвала меня по имени:
- Мефистофель…
Мы стали, мы были одним – я, раздираемый сомнениями, раздираемый самим собой, и она, которая могла только любить. Я приблизился мгновенно, я был страшен и я был зол на ее доверчивость. Я подумал, что она заплачет и закроется рукой, но она только качнулась назад от удивления. В ее глазах не было места страху. Я закрыл и снова открыл глаза.
В ухо мне громко каркнула ворона. Я помотал головой из стороны в сторону… Кто же я? Я ощупал свою грудь, лицо, волосы.
Открыв глаза, я обнаружил, что я – Виктор и что лежу в сугробе.
Мимо носа пронесся еле заметный запах светлых, длинных волос… С тех пор, казалось, прошло много лет. Мне решительно непонятно было, что происходит вокруг. Я перебрал в памяти все, что произошло – была осень, я вошел в дверь, а оказалось, что в шатер, там были женщина, старик, девочка и... Но когда я произнес это все про себя, стало очевидным, что это мало походит на правду.
Оперевшись на подтаявший грязный снег, я поднялся, огляделся, и сердце мое упало куда-то в живот: по тротуару, метрах в пяти, бежал рысцой черный, трехголовый пес.
Я заморгал и хотел, видимо, что-то сказать, только не знаю, что. Это был не пес с тремя головами – это были три совершенно одинаковые собаки, которые бежали рядом. Но во мне что-то перевернулось, и я почувствовал, как чувствуют при тошноте привкус рвоты во рту, что прежним это что-то никогда не станет.
- Я – Виктор, - сказал я самому себе вслух.
Ворона, отлетевшая от меня, когда я очнулся, снова громко каркнула, и я поспешил прочь.
ТАТЬЯНА ВИНОГРАДОВА
::::::::::::============:::::::::::::
ЧАШКА КОФЕ
http://www.stihi.ru/2012/08/31/3634
- Двойной и без сахара.
Пенка на кофе была похожа на галактическую спираль. Она медленно вращалась. Пузырьки в её ветвях взрывались, как сверхновые. Маленькая вселенная.
Я отпила глоток, - и вселенная съёжилась, испугалась. Пить - или как? А вдруг там, в этой белой общепитовской чашечке, мирно приземлившейся под сиреневой астрой на столике в уютном университетском буфете - целый мир? И даже - носители разума??
Ещё глоточек. Кофе был крепкий, бодрящий, чуть-чуть горчил, как и полагается хорошо приготовленному благородному напитку. Галактическая спираль заметно поистаяла, превратившись в клочья заштатной туманности.
- Может быть, еще чашечку? - На краю блюдца сидело маленькое кофейного цвета существо и приветливо протягивало мне конечность.
Формы оно было неопределённой, всё как бы струилось, но несомненно являлось носителем разума. И хотело вступить в контакт.
- Одну минутку, - я поудобнее взяла чайную (или в этом случае её надо называть кофейной?) ложечку.
- Мы рады, что вы как прьедставьитель макровида обратили внимание на наше существование. - Голос у существа был мягкий, интеллигентный, почему-то с чуть заметным английским акцентом. - Наш мир во многом отличен от вашего, но, согласитесь, ведь времья четырьёхмерно...
- Ну, разумеется. - Я осторожно подвела к существу ложечку и, без труда отловив, плюхнула его обратно в чашку.
Для верности размешала. Попробовала. Крепкий, бодрящий, только, кажется, горчить стал сильнее. Хороший всё-таки кофе варят у нас в буфете.
Сдала грязную посуду и пошла на семинар. Семинар назывался "Возможные способы обнаружения внеземных цивилизаций". Опаздывать на него не хотелось.
ТАТЬЯНА ВИНОГРАДОВА
::::::::::::============:::::::::::::
Ветка на фоне неба
http://www.stihi.ru/2012/07/28/4589
У меня всего раз в жизни было чувство абсолютного счастья. Классе в третьем или в четвёртом. Не позже. Дорога из школы шла через такое, более или менее потаённое, местечко: справа – забор детского сада, слева – глухая стена продуктового магазинчика (в прошлом стеклянная, прозрачная, но давно уже покрытая слепой зеленоватой краской). Короче, с двух сторон всё очень скучно и предсказуемо, а сверху – вольное небо. И вот, тащусь я из школы, ещё только сентябрь, а портфель уже жутко тянет книзу, и ощущение неизбывной безнадёжности всего. Иду по этому скучному проходу, день солнечный, время обеденное, вокруг, слава Богу, никого. И вдруг почему-то поднимаю глаза и вижу… Нет, я и раньше, и день, и два назад проходила здесь, но то ли дни были не такие яркие, то ли время еще не приспело… Но именно сейчас я увидела ЭТО.
Это была Ветка. С ярко-алыми ягодами. Они пламенели, реяли, светились в легчайшем, вольном, лазоревом небе… Нет. Всё не так. Я много лет вспоминаю, вызываю в памяти этот миг, но никак не могу восстановить охватившее меня тогда чувство – чувство полной свободы и полной гармонии с миром – нет, растворения в нём! Я уже не знала, кто из нас –Таня и кто из нас – Ветка. Я была ею, она мною, и мы обе летели, смеялись в чистейшей, лучезарнейшей лазури…
Нет. Всё равно не так.
Попробую ещё раз. Итак, я шла из школы и вскинула глаза. Вверху, в высокой, светлой, искрящейся высоте, прямо надо мной, но всё же чуть впереди, качалась ветка с гроздью красных ягод. И вдруг не стало ничего – ни мыслей, ни школьной привычной тоски, ни ощущения собственного тела, влекущегося домой и изнывающего под тяжким бременем портфеля. Я увидела Ветку С Ягодами и - Небо. Увидела очень резко и ярко. В их первозданном единстве. Они пели Песнь Счастья. Хотя никакой песни слышно, конечно же, не было. Дело не в этом. Я поняла их. На какой-то, очень длительный миг, я стала ими. И еще чем-то бОльшим – даже и сейчас не знаю, как Оно называется. Мироздание? Предустановленная Гармония? Да и нет у Него никакого названия, Его можно только почувствовать.
…Столько уж понаписала, а выразить по-настоящему никак не могу. Ну, в общем, я вдруг поняла, что мир – прекрасен. И бесконечен. Бесконечно прекрасен, вот! И для этого понадобились – всего-то! – кусочек голубого неба и рубиновая рябиновая гроздь, горящая на солнце. Ну и ещё – воспринимающее их сознание, моё то есть. Но сознание моё странно изменилось: «я сама» как бы перестала существовать и мгновенно слилась со всей этой бесконечной, пронзающей насквозь красотой. Потом, несколько лет спустя, я прочла описание того состояния, которое в дзэн-буддизме называется сатори, Просветлением. Все сходятся, что его невозможно выразить словами. Кстати, еще Лао-цзы писал: «Дао, которое можно выразить словами, не есть истинное Дао». А в этой Ветке Дао – было. Честное слово. Просто я словами выразить его не могу, что лишний раз доказывает истинность моего детского переживания.
...Мгновение это длилось лишь мгновенье, как и положено: я замерла, созерцая голубизну и алость, и сентябрьское солнце пригревало меня, и ягоды просвечивали насквозь, и я раскачивалась в вышине, и никого и ничего больше не было и не надо было, и это мгновение длилось вечность, как и положено.
Потом я вышла из ступора, в смущении оглянулась, не видел ли кто из прохожих меня - девочка тупо торчит посреди дороги и пялится куда-то вверх. Вокруг, о радость, никого не было. Но когда я вновь подняла глаза к волшебной Ветке – что-то пропало. Кончилось, изменилось, ушло. Это уже была просто ветка дерева рябины, свесившаяся из-за забора детсада. Небо оставалось таким же голубым, но словно бы утратило нечто и глядело вполне обыкновенно. Приятно, но не более того. Лишь где-то в глубине меня самой оставалось ещё тепло - странное, волшебное, но и оно стремительно остывало, съёживалось, улетучивалось. Тогда я постаралась навсегда запомнить, что меня посетило это чувство, что оно БЫЛО. Просто запомнить, как факт, что была, была всеобъемлющая связь – меня с миром, мира – с самим собой, и мир этот был невыносимо прекрасен… И я запомнила. И помнила ещё лет тридцать. И вот сегодня попыталась об этом рассказать. И пока я это всё писала, в самой моей глубине – отягощённой вещами, почти столь же грузящими, как мой тогдашний ненавистный портфель – возникало, силилось проснуться, проклюнуться, взлететь нечто неназываемое, нечто такое, что можно лишь почувствовать… Но до конца так и не материализовалось, как ни пыталась я увидеть внутренним взором тот сентябрьский просветлённый день. Но это было. БЫЛО! Правда.
ВЛАДИМИР КЛИМОВ
::::::::::::============:::::::::::::
Я-зык
эстманифест - 1
http://www.stihi.ru/2012/04/20/7737
Слово — по мне — поэтова частная собственность. Не арендую его у народа, не выкладываю готовое из разговорного языка современников, не возделываю вместе со всем писательским колхозом литязык, на всех один... А как словодел-частник выращиваю оное на собственном клочке языкового пространства.
Единственная уступка — моя — всем — : чтобы быть «съедобным» для читателей, критиков и прочей публики — экзотическое свое сочинение «ращу» в соответствии с природой словостроения, а не вопреки ей, не по произволу моему... Не произволю по своей воле, дабы ненароком не обломать по живому суффиксы, корни не повредить, приставки слова не своротить, окончаний не оборвать...
И говорю потому уж точно на я-зыке, а вы ж — на вы-зыке, ты-зыке,.. только не на музыке языка...
Слово в искусстве, в культуре — должно отличаться от разговорного, как Эльбрус от бруса... И в смысле высокости, и метафорически — в смысле крутизны, сложности, интенсивности...
А слово в поэзии — по мне — тем более избыточно во всей своей многозначности и всем своем всезвучии, изрядавонвыходяще и поперек мира лежаще, всегда предельно (и миропередельно), чрезмерно и чрезвычайно... Поэзия — Апокалипсис Речи.
И потому читатель должен каждое слово-в-стихе пережить как личное и освоить, себе присвоить, а не скользить по словам как по ступенькам, коими выстлана дорога в образ, ибо каждое (а не весь стих целиком) — и образ, и образа...
И потому мой читатель в каждом слове — обречен блуждать и заблуждаться, в каждом застревать и о каждое обжигаться...
Поэтическое слово — тотально и экспериментально. Экспериментально потому, что вне бесконечных рисканий и дерзей Поэзия — обыденность, а не Праздник...
Тотально же потому, что не мыслю поэзию как замкнутый, самодостаточный мир...
В поэзии — спрессован синтез времен, когда древний ритуал накалывается на жест современных интонаций, а в заклинаниях прошлого слышится проречение будущего...
Тотально еще и потому, что поэтический мир — по мне — должен быть распахнут настежь — для всех Муз, прорываться в космос, а не прятаться...
Поэзия должна не отпугивать зрелища, театр, кино, живопись, музыку, дизайн, а провоцировать их на ответ, затягивать в себя как в мировую воронку — во всемирный Синтез... Она должна развязать руки всем Музам разом, расковывая их миры, а не сковывать их разум своей отрешенностью и непостижимостью...
Поэзии — во всем и все — в Поэзии...
Метафора — мой — Человек...
АЛЕКСЕЙ ЗАРИН
::::::::::::============:::::::::::::
Персональный манифест трансгуманиста
http://stihi.ru/2013/01/11/6707
Самая опасная идея для человечества — трансгуманизм.
(Фрэнсис Фукуяма)
Мысль, которая не опасна, недостойна того, чтобы называться мыслью.
(Оскар Уайльд)
Я — трансгуманист, и это мой персональный манифест. Этот короткий текст, не претендуя ни на описание сущности трансгуманизма, ни на выражение его официальной позиции, имеет только одно назначение: охарактеризовать мое отношение к трансгуманизму, мое мировоззрение, мои ценности, цели и методы их достижения в контексте трансгуманизма.
А. Мировоззрение
Мое мировоззрение может быть кратко резюмировано следующей последовательностью тезисов (доказательства каждого не приводятся, но существуют):
1. Мир объективно существует и безусловно познаваем.
2. Научный метод при его последовательном применении гарантирует сколь угодно близкое приближение к истине.
3. Субстрат реальности — материя. Любые психические процессы — продукт деятельности материального мозга.
Я убежден в способности науки исследовать каждый аспект реальности и в способности технологии — воссоздать его. Я убежден в несуществовании паранормальных явлений и существ: любое непознанное в данный момент явление рано или поздно будет исследовано и получит исчерпывающую трактовку в рамках научной картины мира.
Б. Ценности
Мои фундаментальные ценности представлены следующей иерархией:
1. Разум как способность познания и понимания. Всезнание как предельное выражение этой ценности.
2. Жизнь как способность поддерживать существование разума, универсальный источник ресурсов. Вечная жизнь как предельное выражение этой ценности.
3. Свобода как способность произвольно влиять на действительность. Всемогущество как предельное выражение этой ценности.
Перечисленные ценности порождают производную часть иерархии ценностей, куда входят, в частности, доброта и честность (условия эффективного сотрудничества с другими носителями разума), сила воли (условие преодоления трудностей) и смелость, способность рисковать (условие сохранения функциональности в состоянии неопределенности).
В. Цели
Мои цели — логическое следствие из моих ценностей, и задают они направление развития в сторону предельного выражения последних.
1. Предельное развитие разума в сторону всезнания.
2. Предельное продление жизни в сторону физического бессмертия.
3. Предельное распространение свободы в сторону неограниченного всемогущества.
Заявленные цели определяют направление деятельности, а не конечную точку стремления. Для того, чтобы действовать в рамках стремления к любой из этих целей, необходимо ставить ряд промежуточных (тактических) целей.
Г. Методы
Методы достижения целей носят контекстно-зависимый, тактический характер и могут меняться в зависимости от текущей ситуации. В настоящий момент я могу выделить следующие из них:
1. Самосовершенствование любыми известными мне способами, включая получение новых знаний, освоение новых навыков, физические тренировки, биохимическую оптимизацию организма (употребление ноотропных, антистрессовых, антиэйджинговых и т.п. препаратов), генную модификацию организма, замену частей тела на более совершенные электронные и электромеханические аналоги, подключение средств интеграции с техносферой (нейроинтерфейс, экзокортекс) и др.
2. Активное распространение трансгуманистических ценностей посредством средств массовой информации, а также индивидуального общения.
3. Деятельность по просвещению, распространение научных и технических знаний, раскрытие перспектив технологического развития.
4. Противодействие оппозиционным идеологическим направлениям, включая религиозные, мистические, лженаучные, биоконсервативные и антитехнологические.
5. Способствование союзным идеологическим направлениям, поддержка соответствующих организаций и сообществ.
6. Финансирование перспективных научных и технологических направлений.
7. Непосредственное профессиональное участие в перспективных научных и технологических направлениях.
Д. Политика
Наконец, есть ряд положений, описывающих принципы моего отношения к окружающей действительности и самому себе, которые могут быть кратко резюмированы следующим образом:
1. Сомнение во всем. Не существует положений, которые нельзя подвергнуть сомнению. Ничего не принимается на веру.
2. Разумный оптимизм. Каждая проблема заключает в себе пути к ее разрешению, каждая сложная ситуация содержит выход из нее, каждая задача может быть решена, либо отброшена как ненужная.
3. Баланс гибкости и настойчивости. Постоянная готовность к изменению своей точки зрения под давлением фактов при непреклонности в ее отстаивании под давлением чужого мнения.
4. Презумпция невиновности по отношению к людям. Каждый человек изначально заслуживает доброжелательного отношения, если нет фактов, заставляющих выбрать иную линию поведения.
5. Презумпция ложности по отношению к гипотезам. Каждая гипотеза считается ложной, пока не получила обоснование посредством фактов и логики.
Все перечисленное не является неизменным кредо. Я оставляю за собой право и возможность по мере своего развития корректировать, дополнять и развивать все элементы этого манифеста: потенциал развития сам по себе является одним из базовых положений, определяющих природу моей личности.
Я — трансгуманист, и это мой персональный манифест.