мне все равно –
ведь все дороги - в Рим...
могу идти,
бежать и то и дело
на перекрестках –
заключать пари
что с места сдвинусь,
только под расстрелом...
я не уверена,
что время - подождет...
что я успею
дочертить план Рима,
днем - он смывается,
как правило, дождем,
и еле виден –
ночью «фонариной»...
но ветка чертит
в вечный город вход
его зачеркивая
и рисуя снова...
ленива – больше,
чем уснувший кот-
не тороплюсь ...
и перевертыш слова
под веткой «мир» - ом
начинает жить...
и тут же в «грим» -
становится залитым...
пишу «горим ...»
и вот уже лежит-
сгоревший Рим
у ног космополита...