Удел истинного поэта -
удержаться на стуле
с одной ножкой у края бездны.
Белый конь летел в ночах метельных,
Исчезал в метели белый конь.
Но всегда из бездны снов смертельных
Мне светил спасительный огонь.
Но однажды ранним, хмурым утром
Я очнулся, сам себя кляня,
Как герой, который в час триумфа
Рухнул в бездну с белого коня.
Никогда не мнил себя героем,
И коней в метель не уводил...
Но, очнувшись мёрзлою порою,
Всё ж над бездной душу подхватил.
Отогрел в ладонях свою душу,
Отдышал, как птаху, в холода...
И в метели сгинул белый ужас,
И метель умчалась в никуда.
Но неладно на душе мятежной, -
И без сна - видением во мне:
Белый конь, летящий в бездне снежной,
И безумный всадник на коне.