***

Вот из тумана месяц немедленно встаёт.
Расторгнутые веси, где были не вдвоём
то загустеют блёклым, то растеряют цвет,
как в запотевших стёклах художника Монет.
На ветренном перроне вздыхаю на ходу, 
зажат в твоей ладони фигуркою вуду.
Сейчас вонзится жало в незащищённый пах…
Уже не отражаясь в триптических прудах,
я тупо сгину в googl‘е , пропетый с облучка,
скукожившись до пули, до видеозрачка,
до идиотской строчки, не обращённой в стих,
и стану просто точкой или одной из них -
одной из точек зрений, забитых в небосвод,
продукт стихотворений, а не наоборот…
став линией отрыва, пробелом в частоте,
готов к большому взрыву и к вечной пустоте.