Душа устала, не хлопочет.
Нет сил на книгу и письмо,
И я смотрю в себя до ночи
Сквозь пятна старого трюмо.
Мне кажется, я проиграла
В какой-то битве роковой
И, бросив знамя, убежала,
В одежде кутаясь чужой.
Никто не высылал погони,
Никто мне даже не грозил.
Никто меня теперь не тронет,
И даже те, кто победил.
Но страшно выходить на люди,
И я ищу себе приют,
Приют, в котором позабудут,
Куда и письма не идут.