На клотике чёрный колышется флаг.
летит по волнам бригантина
на всех парусах – поворот оверштаг –
знакомая с детства картина.
Горластая птица вцепилась в плечо.
Оскалился шкипер чумазый.
Колотится сердце в груди горячо
под старой толедской кирасой.
Плюмаж заменила холодная сталь –
пусть будет добыча богата.
То ласковый бриз, то холодный мистраль –
суровые будни пирата,
пришедшие к нам с пожелтевших листов
до дырок зачитанной книжки.
Наверное, к этому втайне готов
любой постаревший мальчишка.
Наверное, каждому в детстве поёт
порывистый ветер свободы.
Мечты поднимает –
И ВДРЕБЕЗГИ БЬЁТ
о наши гранитные годы,
о наше бескрылое полу-житьё,
о вечные наши проблемы,
и о стариковское наше нытьё –
мы слЕпы, мы глУхи, мы нЕмы…
Печально последние склянки звенят,
меня исключив из кадастров.
Простите за всё, и не ждите меня…
Пиастры… Пиастры… Пиастры…
23 – 02 – 13