Ветер в саду полощет
Стиранное бельё...
В. Алоев
Мне предвесенняя тоска
Недешево даётся.
Промозглой сырости в тисках
Бельё, белея, бьётся
Меж стылыми стволами груш
Скользящим силуэтом.
Как будто тени пришлых душ
Скорбят за прошлым летом
И той весной, как два ростка
Здесь только зеленели...
Но отчего ж во мне тоска, -
О солнечной капели?
Ведь знаю, что придёт пора,
Пахнёт весенней прелью.
Но каждый раз в груди хандра
Грызёт перед апрелем.