***
Сгребаю мысли ворохом…
Совсем умолкла лира.
И как на бочке с порохом,
Зажечь мне трубку-мира?
Как ангелочка падшего
Я мысль держу под кожей:
Она ж на Буша –младшего
Во гневе так похожа.
Кипит в ней кровь татарская,
(В роду её татары).
А я, как сталь дамасская,
Держу её удары.
Ох, как же всё не простенько,
И память, как вериги,
Они ж лет триста, с хвостиком,
ГнобИли нас под игом.
И как же тут удержишься,
Не выскажешь обиды?
Оскалюсь очень дерзостно,
Но улыбнусь, для виду.
Припрятать хватит мудрости
Ту память вековую.
Чтоб не разжечь, по дурости,
С ней третью мировую.
2012.