*
Я пою, но неспетых страниц,
Не открытых так много, так много.
Недосчитанных птиц верениц,
Недозревших колосьев из стога...
Их не нам раскрывать и читать,
Их не нам перелистывать, может.
Не вольны мы себя выбирать.
Это время нам судьбы стреножит.
Я теперь понимаю вполне,
Что земля – испытательный полюс,
Где волна жутко бьет по корме,
И дает избирательно долю.
Ты храбрец, значит, будет и конь.
Если трус, то пойдешь заклейменным.
А трудяге – большую ладонь.
А убил, - значит, быть убиенным.
Не бывает счастливых до дна,
Не бывает и грусти без меры.
Половинная наша стезя
Вся расчерчена черным и белым.
Почему, не дано понимать.
Мы должны покаянно и просто
Эту жизнь для себя принимать,
Словно Богом подаренный остров.
***
(24 сент. 1997. памяти В. С. Высоцкого)