Конечно, помню, что я должен не писать,
Чтоб не тревожить Вас, чтоб всё забылось.
Поверьте, тяжело в мечтах летать,
При том молиться, чтобы это не случилось.
Абсурдной кажется первоначально мысль,
Как сама жизнь, жестока и прекрасна.
И счастлив я, что встретил в ней я Вас,
И жизнь живу я эту не напрасно.
Слова мои корявы, но честны.
А мысли, словно рваные страницы.
И то, что Вам шепчу в бреду своём,
Лишь только в памяти моей храниться.
И каждый день я зажигаю Вам рассвет,
Желаю утра доброго и света.
Улыбку вижу Вашу я в ответ,
Но жаль, что Вы не знаете об этом.
А днём я посылаю вам привет,
Лучами солнечными Вас касаясь.
И даже дождик в декабре, что шёл в обед,
Мне рассказал, как Вы тогда смеялись.
Не буду говорить, что слышу Вас,
Дыханье, запах, дрожь по всему телу…
Молюсь и ставлю свечки каждый раз,
Чтоб всё у Вас сбылось, всё что хотелось.
Уехал с прежних мест, не от себя.
Лишь для того, чтобы случайно не встречаться.
Тропинки не топчу я Вашего двора,
И взглядом Вашим мне уже не наслаждаться.
Зарёкся письма посылать я к небесам,
Чтоб не было там мрачно и тоскливо.
Но заходите, можно найти там,
Где ласково, и нежно и красиво.
Я всё надеюсь, что Вы прочтёте строчки
Когда-нибудь, что посланы из тьмы
Душой заблудшей, вместо мыслей – точки
Без продолженья, без надежд где Вы.
Опять пишу, пора остановиться.
Тревожу Вашу душу пустяком.
Переверните эти грустные страницы,
Забудьте обо мне, и о былом…