Я еще не поэт, я учусь у полей,
У предгорий и рек, у березки своей.
Я молюсь, и она отпускает грехи,
А Есенин ей пишет и пишет стихи.
Как бы их прочитать!.. Но вспорхнула листва,
И белее березки моя голова.
У нее хоть весною листва молода,
Но учиться поэзии можно всегда.
Тут и ветер безлюдно гуляет окрест,
Не найдет он себе ни друзей, ни невест.
То свистит, то утихнет в далекой глуши.
Как поэт одинокий, он счастлив в тиши.
Вдалеке от шумов и умов городских,
От развалин былого и судеб людских.
Только свежий пронзительный утренний взгляд,
И мелодия… Лучше не надо наград.
22.02.13.