Я живу хорошо.
На моем подоконнике этим утром расцвел полу-высушенный цветок.
В переплете зачитанной книги до дыр заучены все неровности и стежки.
За комодом – тайник из снов, в нем давно уже кто-то спрятался и живет
И ночами диктует в голову мне клинические стишки.
Я. Живу. Хорошо.
И мне даже не спится, не снится, не пишется по-хорошему о большой любви.
В одеяло упрятав пяточки, я читаю на ночь заверлиброванные шрифты,
Где ванильные свечки, страсти в ленточках и виниловые мирки.
У меня ж за комодом – здравствуйте! – только сказочки пустоты.
Я живу? Хорошо.
Сердце бьется чуть чаще, чем стоило бы, но синдром растроенья ползет к нулю.
После краткого дня прилетает сон с ароматом строк и коктейлем рифм,
Их швыряет мне прямо в простыни – на-ка! склей, напиши: люблю…
И сложи его с сумасшествием своего мира.