Поэт,как снайпер,прячется в укрытьи,
Берёт на мушку ямб,потом хорей.
За каждой строчкой новое открытье,
Он не спешит на спуск нажать скорей.
Ложатся строчки строго по порядку,
И фразы сортируются легко.
Коль повезёт-он выстрелит в десятку,
Не повезёт-засадит в молоко.
Сидит на небе некий созерцатель,
Он водит поэтической рукой,
Лишь для того,чтоб кайф поймал читатель,
Всё для тебя,читатель дорогой!
И никуда тебе уже не деться,
Напрасно от стихов не убегай.
Поэт,возможно,промахнётся в сердце,
Но до печёнки он достанет,так и знай.