В полётной карте Музы,- я пустырь,
Ещё и с "минным полем" для посадки.
Мне, чтоб всплакнуть, не нужен нашатырь,
На муки творчества, как мазохист я падкий.
И, как бобёр, изгрыз карандаши,
В бессилии черкнуть хоть пару строчек.
Мой голос внутренний трубит во мне- пиши!,
Но КПД всё ниже и короче.
Мне психиатр иммунитет привьёт,
От Музы и Пегаса под гипнозом,
Три "штуки" баксов, уплатить вперёд,
И год гарантии от этой "ностра коза".