день паршивый. без повторенья,
без копипастов.
ладно. вроде не воскресенье,
не сраный праздник,
ощущение невнесения
в топ на кастинг,
ощущение отречения
от причастных
к вознесению, к возведению
прекрасного.
будто голый на обозрении
у глазастых.
будто в пыльненьком отделении
я - запаска.
вот читаю себя и кренюсь,
залитый краской.
ладно, хер с ним, я всё же гений.
я - что уж - мастер.
несравнимое без сравнения -
не бесценно.
ощущение отравления
от плацебо.
ощущение, что надули,
ещё с наценкой.
и по-русски скрутили в дулю
мои проценты.
- Я ни цента тебе не дам,
ни копья, ни цента -
говорит мне редактор потный,
глотая с цедрой
свой прохладный олд фешенд -
- Ну нос-то ты свой не вешай...
приходи через годик.
А вдруг через годик - решка?
Там посмотрим чего да как,
по полсотке бахнем.
- Да пошёл ты нахер.
-------
Я стою на сцене.
Тысяч пятнадцать зал -
до отказа. И всё равно,
кто
и что
за меня
не дал.