Он выводил её пастелью
и напевал: "Мохнатый шмель..."
Седьмой набросок за неделю:
то держит меч она, то дрель...
К ней не испытывал художник
особых чувств, наоборот,
он думал: хватит, завтра дождик
напишет или натюрморт.
В её глазах притихли звёзды.
Фигурка – что виолончель,
пупок с колечком несерьёзным,
сосков густая карамель...
И вдруг раздался голос – тонок,
но грозен, словно пионер.
Она сказала: "Вы подонок.
А я люблю Вас, например..."