На кладбище кудрявится трава.
На памятниках буквы золотятся.
Наверно, смерть по-своему права,
но только не для тех, кому лишь 20.
Вокруг поет, кощунствует природа,
и знать не хочет солнышко о том,
что вот под этим красочным венком
твой страшный дом без выхода и входа.
Мы так любили над судьбой смеяться,
какие б огорченья ни несла.
Ну что за беды могут быть в 17?
А в 20 вот, проклятая, пришла.
Чужие камни кровью поливая,
о чем подумал ты в последний миг:
об орденах посмертных золотых
или родном, тебя зовущем крае?
"Ошибка вышла". - молвят самодуры-
политики. Для их стеклянных глаз
ты был обычной шахматной фигурой.
У них таких фигур большой запас.
...Я пробираюсь медленно к дороге.
Там, вдалеке, уляжется тоска.
Трава мои окручивает ноги,
как будто не желает отпускать.