Отправятся птицы на поиск Святого Грааля.
Иссякнет сентябрь в собирании зрелых плодов .
И жалость твоя меня в самое сердце ужалит
в начале сжигающих мусор сметенный костров.
Собрали, сочли, погребли урожай долгожданный.
И можно присесть, прикрывая устало глаза.
Пусть ветер над нами споет про далекие страны
и к случаю звонкая осени тенькнет слеза
о воду в ведре, и другая – за нею, и дальше.
Мы вымокнуть можем, а можем уйти на крыльцо.
И в каждом движении нет ни юродства, ни фальши.
И облака тень покрывает родное лицо.
А где-то уже собираются в путь снеговеи
и плачет, звеня, за околицей гулкая сталь.
И кажется мне, ни о чем я сейчас не жалею,
но запах костра навевает на сердце печаль…
Вдыхаю его, этот дым, эту милую горечь
увядшей ботвы и опавшей ко сроку листвы…
А ты говоришь: «Может, осенью съездим на море?» -
и дуешь на проседь склоненной моей головы….