И в старте сонных, будних дней,
Тайком весома власть вещей;
Сквозь опрокинутые зори
Пробраться хитро не дадут,
Так погребают мир с восторгом,
Пустыни тихо жгут недуг.
В углу остаток погребенных,
Те могут видеть всю гарь дня.
Гарь пепеленных мыслей стройных,
Там канет в лету бунт себя.
Безропотны твои волненья,
Они бегут быстрей тебя.
Твои затеи - есть сомненья,
Для крови, жажда дней - нужда.