***

В  переполохе  мыслей,  чувств
И  скомканного  времени
По  жизни  неумело  «поспеваю»,
Словами  по  бумаге  запинаюсь
Я,  будто  из  другого  измерения.

Слова  у  горла  стынут,  буквы  -  в  слоге…
Ещё  немного,  и  совсем  замёрзнут.
Возможно,  потерял  я  их  в  прологе ...
Возможно,  нет… Но  ведь  ещё  не  поздно.

(Не  вечер,  то  есть…)  Нехотя  ложатся
Кривые  тени  на  остатки  смысла.
Без  единицы  сто  в  них  эгоизма,
И  лишь  один,  чтоб  век  не  состояться…