есть время
после двадцати трех, где-то
где Эоловы поэты
как соль на только что полученную рану
со своими проклятыми стихами
будят кошек, что уснули на душе.
нежно пахнет саше
от холодной кровати
и страстно хочется объятий.
Потом я сплю и вижу
Нас. В Ницее и Париже,
а может еще ниже
и южнее.
Будь со мной нежнее
как ветер с вереском
на вершинах.
в твоей жизни я незаметнее
чем Кефал в Афинах.
И без стихов последняя скрижаль.
Идет снег на вокзале
и ради этой минуты ничего
ничего не жаль.