Пишу стихи - страдаю с рифмой,
бессонница опять со мной.
В диапозоне букв и грифа
переосмыслю жизнь зимой.
Я элегантен в этом теле -
сиятельный, наследный князь.
Не мне в заслугу, я не в деле.
Я только вечно мордой в грязь.
Я постоянно ошибаюсь
в себе, в попутчиках своих.
И не раскаиваясь, каюсь.
И жду хорошего в чужих.
Такая детская наивность
Как шутка беса под ребро.
Но молоко не портит жирность,
а игроку родней зеро.
Какой я есть, другим не стану.
Упрям, наивен, тугодум.
Пусть так! Пусть мухи лезут в рану,
но жизнь слияние двух лун.
И недостатки эти, знаю
есть и достоинства мои.
И ты прости, как я прощаю
все лучшее в твоей любви.