Тебе идет тот древесный запах с хвоей и дымом,
как ты он терпок...и веет светом неуловимым...
немного странным при внешнем лоске, немного пьяным...
Он - словно бархатные туманы, живая прана...
Она нежна... Словно шепот леcа - ее дыханье.
Она - биение бренной жизни и оправданье
всего, что не было, или было, но рвало душу
и выжигало, как листья в осень, узором сушу...
А я читала его стихами, и рисовала
над миром трепет парящих листьев, мне было мало
ожогов сердца, костра дыханья, прикосновений...
Тебе идет тот древесный запах. В нем наши тени...