Нам не дано играющих стихий,
мертвы - их не вдохнёт Любовь в лицо нам.
Но средь звенящей ледяной трухи
встает над бездной огненной Альцона.
Светила оживают, как стихи
пророчества, и литер их пунсоны -
как жар печи... Как слезные мехи,
трепещущие в горле Симеона.