Едва коснувшись синего креста,
Молиться буду – не за упокой,
А за покой небесного моста,
Стоящего над высохшей рекой.
Я позабуду, кто построил мост,
На чьем кресте лежит моя рука,
Но выпрямится радость в полный рост
На волнах раскаленного песка.
Мне станет больно видеть, и дышать,
И по песку, как по стеклу, идти,
И стонущее небо вопрошать
О тайном смысле своего пути.
И, повинуясь боли, шаг еще
Я сделаю – и солнце будет течь,
Пятнающей струей касаясь щек
И тяжесть прошлых зим смывая с плеч.
И, позабыв, куда лежит мой путь,
Я сделаю шаг следующий – три! –
И капля неба упадет на грудь,
И радуга взорвется изнутри.