Прощай, профессия моя,
Пришла пора подбить итоги
Без суеты, без мадригал.
Ещё работал бы, да ноги…
Вот что-то, начали болеть
За столько лет, считай, впервые.
Похоже, начали стареть
Мои «лошадки вороные».
Прощай профессия моя,
«Гора» блестящего металла,
Что изготовлена была
За годы «соц» и «капитала».
Прощай, прощай мой инструмент,
Ключ от токарного патрона.
Вот и настал он, тот момент:
Пришла в негодность «вип-персона».
А ты, так будешь ли блестеть
Отполированный руками?
Возьмут ли люди тебя впредь,
Не подошедшие за нами?
Не учат нынче токарей
Нет производств, заводы встали.
Вот потому и нет людей,
Чтоб передать я мог «скрижали»
Смолкает музыка станков,
Так, по подвалам, единицы,
Что точат? «Гвозди для подков»
А молодёжи где трудиться?
Смолкает музыка полей,
Селенья глохнут и покосы,
Лишь возле областных "дверей"
Кой-где стрекочут сенокосы.
Одна отрада, по стране
Крепчает силой "оборонка",
Но доведется ль видеть мне,
Как возрождается сторонка?
Кому же мне передавать
Мои рабочие скрижали?
Мои секреты мастерства
И инструмент из прочной стали. .