Мы мчимся, как оскаленные волки,
Рычащие в ночную синеву.
У нас с тобой такие самоволки,
Что после них не страшен даже карцер.
Как странно – нас по-разному зовут.
Мы вынуждены как-то откликаться.
Мы носим имена не те, чужие.
Иначе бы они у нас совпали –
Упали друг на друга и сложились
До звука, до последней завитушки –
Как ты и я, как створки у ракушки,
Как намертво сцепившиеся пальцы.
Но есть язык, не помнимый никем,
Хотя на нём в предутреннюю пору
Транслируют потерянные сны.
На этом – настоящем – языке
Нам имя на двоих дано одно,
Согласные там взрывчаты, как порох,
А гласные – тягучи, как вино.
15 февраля 2013